Recensioni e commenti

Margherita Hack è forse più conosciuta per il suo ateismo che per l'astrofisica. Probabilmente tutti noi l'abbiamo vista almeno una volta in televisione in qualche dibattito.

Tuttavia vi invito a leggere questo suo libro, dove la professoressa risponde ad alcune domande che tutti noi ci poniamo riguardo alla nostra esistenza e a quella del nostro mondo e universo. La Hack espone concetti e teorie in maniera semplice e cattura l'attenzione del lettore, che si ritrova con il naso all'insù, a guardare quel cielo stellato che tanto ha sempre affascinato l'uomo.

Quello che mi è piaciuto di più è stata la poesia che la Hack ha saputo inserire in un libro di divulgazione scientifica. Insieme ai grafici e ai numeri, ci sono immagini splendide, che tutti noi possiamo ammirare e che ci inducono a saperne di più su quelle stelle e quelle galassie così splendenti. Dalle pagine scaturisce la meraviglia per ogni nuova scoperta e la sfida di ogni nuovo interrogativo: la Hack ci spiega com'è fatto e com'è nato il nostro universo con lo stupore di una bambina e il rigore di una scienziata.

Ho scovato questo libro per caso, come spesso accade, e sono rimasta molto intrigata dalla trama. Un libro che parla di libri che vanno oltre i loro limiti: prometteva davvero di essere avvincente.

La prima metà lo è stata davvero. Ogni personaggio è così peculiare da far divorare una pagina dopo l'altra per saperne di più su di lui. Il castello del conte, poi, pieno di misteri, ingranaggi e libri rari è affascinante e promette sviluppi interessanti. Già pregustavo scenari pieni di significato quando sono arrivata alla seconda metà e il mio entusiasmo si è bruscamente raffreddato.

Qui, infatti, il romanzo perde il fascino del mistero e assume uno sconfortante guazzabuglio di azioni che vorrebbero essere avventure, ma hanno il solo merito di confondere il lettore, di fargli perdere il senso delle vicende (oltre che annoiarlo in alcuni punti). Un vero peccato, perché era un libro pieno di potenziale: a quale lettore non piacerebbe leggere la storia del libro infinito?

Ho aspettato un bel po' stavolta prima di scrivere la recensione perché non so ancora bene quale sia la mia opinione su questo libro. Sicuramente, l'ho trovato migliore dei quattro prequel: Celaena è più coerente con il suo ruolo di migliore assassina di Adarlan, senza mai diventare Mary Sue.

E, soprattutto, è una donna. Nei fantasy, in molti fantasy con protagoniste donne guerriere, non è sempre scontato. Il leit motiv delle protagoniste è essere degli uomini gonnella: sono tutte dei maschiacci impenitenti, al punto da renderle pressoché indistinguibili dai loro simili (letterari) maschili. A questo proposito, continuava a tornarmi in mente questo brano:

«[...] Se le donne avessero il Potere, gli uomini sarebbero solo delle donne che non possono mettere al mondo i figli. E le donne sarebbero solo uomini con questa facoltà.» «Ah!» esclamò Tenar e, con astuzia, osservò: «Non sono esistite anche delle regine? Anch'esse avevano il Potere.» «Una regina è solo un re in gonnella» disse Ged. La leggenda di Earthsea, Ursula K. Le Guin.

Una donna non è solo un uomo in gonnella: pretendere che sia così è sminuirla. Quindi ben venga la sua frivolezza nell'indossare abiti sfarzosi, il suo bisogno di curarsi le unghie, la sua voglia di flirtare. Celaena ha perfino le mestruazioni, bandite dall'esistenza di ogni guerriera, e ha perfino quei simpatici dolori che noi ragazze conosciamo bene (anche se vi auguro di no). Ah! Quasi mi vien dal ridere al pensiero che nessuno vi accenni mai... e il quasi è dovuto a tutta la mitologia negativa riservata alle mestruazioni.

Cosa non va, quindi? Mah, la mancanza di spessore, direi. Manca una visione di ampio respiro, che vada oltre i problemi del singolo personaggio. Mi manca il grande fantasy, quello che ti fa stare con il fiato sospeso perché la sorte dei personaggi decreterà la sorte del mondo. Ecco cosa manca. Per quanto la Maas abbia creato dei buoni personaggi (Celaena, Chaol, Dorin, Nehemia), nessuno di loro va oltre i propri problemi personali, nessuno di loro guarda oltre il suo piccolo microcosmo per darci quella visione di grandiosità che ha reso indimenticabili tanti fantasy.

Se vi piace vedere il mondo da una prospettiva meno usuale e più cinica, non potete perdervi questo piccolo, geniale dizionario. Sebbene non tutte le definizioni abbiano la stessa forza, alcune sono memorabili.

emetico (agg. sost.) - Sostanza che suscita nello stomaco un improvviso e vivace interesse per quel che succede di fuori.

prossimo (s.m.) - Uno che ci è stato imposto di amare come noi stessi e che fa di tutto per farci disubbidire.

Semplice e brillante. Un dizionario scherzoso, che fa ridere, ma fa anche molto riflettere. Sembra che dal 1906 (anno della prima pubblicazione) alcune "peculiarità" umane non siano cambiate per nulla... mentre altre sono entrate nel comune sentire e nella saggezza popolare (o forse ci sono sempre state).

sacerdote (s.m.) - Un uomo che si assume la cura della nostra vita spirituale per migliorare le condizioni della sua vita temporale.

Colpita dal titolo evocativo e in cerca di qualcosa che non facesse a pugni con la digestione dei vari pranzi e cenoni delle feste di fine anno, ho preso in mano questo libro trovato un po' per caso. Mai prendere decisioni mentre le lasagne di mamma si fanno avanti a fatica nel vostro apparato digestivo.

In realtà, non è stata una totale delusione. In parte leggere di come vada organizzato un'importante cena per il marito ambasciatore è interessante. Peccato che la minuziosa descrizione di ogni posto a tavola, antipasto e spesa annoi a morte.

Speravo che tutto riprendesse vita nello svelare il torbido passato della protagonista, ma anche questo si è rivelato un fiasco. Tanta paura e tanta angoscia per niente. Anzi, a pensare a come questi due si sono tormentati per anni per niente, viene quasi da ridere.

Aggiungete poi che, a parte qualche frase piazzata in maniera strategica, l'intera narrazione è vacua e avrete un romanzo che potevo fare a meno di leggere.

Finalmente qualcosa di diverso e di carino anche dall'Italia!

E' un libro originale dal punto di vista dell'argomento: eventi paranormali. Un tema che generalmente non amo - anzi, che mi annoia a morte. Ma Valentina Barbieri è riuscita a destare la mia curiosità e ad inserire momenti di azione niente male.

Finalmente non abbiamo a che fare con adolescenti imbranate, piene di complessi, con scarso senso dell'equilibrio e via discorrendo. Ondine è una studentessa universitaria che sa il fatto suo. Ha studiato scherma e difesa personale con buoni risultati.

Abbiamo anche un accenno di conflitto tra Fede e Scienza, Irrazionale e Razionale che mi ha mandato in solluchero per il modo con cui è affrontato. Il tutto promette bene per il futuro.

Cosa non mi è piaciuto? All'inizio la storia fatica ad ingranare. Sembrava la solita storiella con contorno di paranormale. Poi piano, piano le vicende entrano nel vivo e mi ha fatto ricredere.

A braccetto con la lentezza iniziale va lo stile di scrittura, in alcuni punti un po' troppo acerbo. Confido che l'autrice continui a scrivere e a migliorarsi perché gli elementi per una bella serie ci sono tutti.

Questo terzo volume mi è piaciuto più dei primi due. E questo nonostante inizi subito come un treno ad alta velocità. Lui vede lei e vuole farla sua, sposarla, eccetera. Ma poi per fortuna rallenta e il rapporto tra i due si evolve con più naturalezza.

Sebastian - il lui in questione - non è nemmeno il solo maschione in cerca della vagina - pardon, compagnia - adatta a lui, ma non avrebbe mai voluto essere un vampiro e piange ancora la sua famiglia defunta secoli prima. Piuttosto insicuro e impacciato, soprattutto con le donne, la sua conquista di Kaderin Cuordighiaccio sarà piena di dubbi, gentilezza e cavalleria.

Tuttavia, Kaderin non mi ha entusiasmato. Per buona parte del romanzo usa Sebastian per raggiungere i suoi scopi e poi si lamenta perché le ronza intorno. Più che Cuordighiaccio sembra semplicemente str****.

Per il resto, è stata una lettura piacevole e scorrevole come tante altre. Niente di più, niente di meno.

Sono molto, molto perplessa riguardo a questo libro.

L'inizio mi ha fortemente urtata, tanto che ho quasi pensato di abbandonare la lettura. Abbiamo il maschio alfa di turno - Lachlain, re dei lykae - che, non appena conosciuta la sua Sposa (cioè la donna che è destinata a stare al suo fianco per sempre), la minaccia, quasi la violenta, la molesta, la rapisce, la insulta, mira a dilapidarle il conto in banca... e chi più ne ha più ne metta.

E non mi ha soddisfatto sapere che il comportamento di Lachlain è dovuto a una lunghissima prigionia e un'altrettanto lunghissima tortura. E nemmeno che i lykae sono un tantino "irruenti" quando si tratta delle loro Spose.

Dubito che una donna così maltrattata possa anche solo lontanamente pensare di avere una relazione con un uomo così. La violenza sulle donne non può MAI essere giustificata, scusata, minimizzata o essere avvicinata all'amore. Punto.

Detto questo, dopo che Lachlain torna ad essere "civile", il libro migliora, con le interazioni con la famiglia di lei e la battaglia per difenderla. Questo è l'unico motivo per cui non ho ritenuto il libro una delusione totale (sebbene l'amaro delle prime pagine non si sia mai del tutto dissolto nella lettura).

Questo è un romanzo su un sogno che chiunque abbia vissuto abbastanza da "sapere come va il mondo" definirebbe assurdo. Folle. Fanciullesco. Qualunque persona di questo tipo avrebbe dissuaso un amico dal credere in quel sogno.

Eppure è difficile resistere al fascino di questo sogno. Perché? Perché ha la forza dei sogni dell'adolescenza, quando si è invincibili di fronte al mondo. Quando si ha la forza e l'indeterminatezza di essere qualunque cosa.

E qual è questo sogno? Cosa vuole Jay Gatsby? Egli vuole sposare la donna che ama, Daisy, e per farlo lui, povero soldato di umili origini, deve rendersi degno di lei agli occhi del mondo. Come? Diventando ricco, ma così ricco da non poter essere ignorato.

Ebbene, Gatsby ci riesce. Ma Daisy, desiderosa di mantenere costante il suo livello di benessere, si è già sposata con il rampollo di una ricca famiglia, Tom Buchanan. Ricco quanto rozzo, Tom condivide con molti - forse tutti - dei suoi pari la convinzione che gli arricchiti siano feccia inferiore, incapaci della loro specchiata moralità.

Ma la moralità di Tom non emerge mai dal romanzo. Mai. Tom, come Daisy d'altro canto, è terribilmente superficiale. Essere da sempre stati abituati a schioccare le dita e ad ottenere quello che volevano li ha resi incapaci di dare il giusto valore a cose e persone.

E questo abisso tra il sogno di Gatsby e la superficialità di Daisy annienterà il primo e salverà la seconda. E l'ordine - sbagliato, corrotto, ma pur sempre ordine - del mondo sarà preservato. Gatsby sapeva che il denaro non ha valore. E' ciò che possiamo comprare con il denaro a possedere il valore. E questo Daisy, donna in cerca di stabilità, e Tom, uomo fiero delle sue origini, non l'hanno mai capito.

Questo romanzo è in perfetto stile Showalter: via le c*e serie, fate largo a tanto sano divertimento. Quindi non aspettatevi approfondimento psicologico, personaggi di spessore, riflessioni sui massimi sistemi della vita. Qui si ride, gente. E tanto!

Naomi è una donna tanto delusa dagli uomini che potrebbe fare la promoter della castrazione chimica maschile. Ben decisa a non dare mai più credito all'altro sesso, è costretta a rivedere alcune delle sue priorità dopo l'incontro con il bel miliardario Royce Powell, che ha tutta l'intenzione di renderla sua moglie.

Credo di essere morta dalle risate leggendo i commenti a tutta questa faccenda delle due gemelle - nonché migliori amiche di Naomi - Kera e Mel. Un'accoppiata fantastica.

«Che ne dici di questo?» Kera mi mostrò un completo color menta. «È scontato del cinquanta per cento.» «Ma è sempre verde» dissi esasperata. Perché non mi davano ascolto? «Sorellina, vola in Colorado con Royce Powell» disse Mel, «non partecipa a un congresso di libraie sessualmente represse.» Kera ridacchiò. «Hai ragione.» «Pensa a qualcosa di disinibito, di sexy.» «Non voglio sedurlo» annunciai. «Non dire stronzate» replicarono all'unisono.

Per non parlare di Gloria, la madre di Naomi, e il suo patrigno Jonathan, psicoterapeuta deciso a psicanalizzarle ogni aspetto della vita...

«Naomi?» Poi un silenzio sorpreso. «C'è qualcosa che non va? Cosa c'è che non va? Lo so che qualcosa non va.» «Va tutto bene, mamma. Volevo solo sentire la tua voce.» «Gloria, che succede?» chiese il mio patrigno in sottofondo. «È Naomi. Dice che mi ha chiamata solo per chiacchierare un po'.» «Per chiacchierare? A quest'ora? C'è qualcosa che non va.» Mia madre sospirò. «Non so. Dammi un minuto per scoprirlo.» «Va bene, ma poi voglio parlarle anch'io.»

Gena Showalter è una delle autrici alle quali ricorro quando ho voglia di farmi qualche sana risata ed è il motivo per cui mi piace così tanto. Quindi ho iniziato a leggere Audaci fantasie con certe aspettative, che sono state – purtroppo – in gran parte deluse. Credo che questo dipenda da due fattori.

In primis, le battute di spirito. La Showalter ne è maestra, ma qui le ho trovate trite e ritrite e tutte in linea con Gli uomini sono tutti maiali. Alcune sono divertenti (soprattutto quelle che segnano l'inizio di ogni capitolo), ma alla lunga il leitmotiv è logorante.

Poi i protagonisti non mi sono entrati sottopelle. Jillian è una donna profondamente delusa e sfiduciata verso gli uomini a causa del tradimento del padre nei confronti di sua madre, ma questo aspetto, per quanto emerga spesso nella narrazione, non colpisca come dovrebbe il lettore. Mi è sembrato «annegare» nelle battutine contro il sesso opposto che Jillian e Marcus, il protagonista maschile, si scambiano/rinfacciano. Lo stesso si può dire di Marcus, lasciato dalla ex per un medico panciuto e più vecchio. L'analisi del suo rapporto con la ex emerge qua e là, ma non riesce a far presa nella mente del lettore. E tutto questo ostacola l'empatia, facendo risultare il romanzo scialbo.

Molto divertente – e in perfetto stile Showalter – il personaggio di Georgia, migliore amica di Jillian, che si rasa a zero capelli e sopracciglia per vedere se il suo spasimante è capace di amarla e apprezzarla lo stesso.

E alla fine, nel volume conclusivo della trilogia, tutti i nodi vengono al pettine. Tutto ciò che mi aveva lasciata perplessa nei primi due volumi emerge con prepotenza ne Il canto della rivolta.

Katniss non è neanche più un'eroina. Passa l'80% del libro in stato catatonico, in ospedale o a vagare senza meta qua e là. Continua a farsi milioni di domande, a non capire quello che succede e a farsi manovrare dagli altri. Decisamente l'opposto di quello che sarebbe stato lecito aspettarsi da lei.

Continuo a ritenere Gale un personaggio irrilevante. Non sono mai riuscita a vederlo come protagonista maschile e ho trovato ridicole e fondate sul nulla le sue idee integraliste e guerrafondaie. Alla Collins serviva soltanto un personaggio dal grilletto facile ed eccolo lì.

Su Peeta non so che cosa dire. L'evoluzione della sua storia mi è sembrata una pallida imitazione di quello che accade al protagonista di 1984 di Orwell. Le modalità con le quali si riprende mi sono sembrate del tutto inverosimili.

Haymitch continua ad essere il mio personaggio preferito, insieme a Finnick, veri e coerenti antieroi di questa trilogia. La storia dal loro punto di vista sarebbe stata decisamente più interessante.

E a proposito della storia... la prima metà del romanzo è noiosissima. Non succede praticamente niente, a parte trucco&parrucco, riprese di spot propagandistici e interminabili dilemmi di Katniss. Nella seconda metà ci troviamo invece di fronte ad un sacco di splatter... tanto esagerato e poco credibile (scene che, se fossimo davanti ad un teleschermo, chiameremmo "inutile spreco di conserva di pomodoro").