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Mi sembrava piuttosto brutto, da lettrice, non aver letto niente dell'unica donna italiana ad aver vinto il Nobel per la letteratura (1926). Quindi, alla fine, mi sono decisa a prenderlo in biblioteca: neanche io so perché ci ho impiegato così tanto tempo (in realtà lo so... aggiungo indiscriminatamente troppi libri nella lista dei desideri).

Comunque, devo dire che Grazia Deledda si è aggiudicata i miei favori e penso proprio che leggerò qualcos'altro di suo. Devo anche spezzare una lancia a favore dell'edizione Garzanti che ho sottomano: è ricca di note esplicative davvero ben fatte e interessanti su tutti gli aspetti della cultura sarda (e non solo) che potrebbero risultare oscuri.

Ho trovato anche particolarmente bella la copertina con la Libecciata di Fattori: Canne al vento, infatti, ha nel vento (visto come sorte) e nei suoi effetti sulle canne il suo tema centrale. Basta solo l'immagine che il titolo riesce ad evocare a dipingere nella nostra testa un quadro dei macchiaioli. L'ho trovata un'immagine bellissima, di grande effetto e fortemente poetica.

A metà strada, per così dire, tra il verismo e il decadentismo, Canne al vento stempera l'estremo realismo del primo con una dimensione magico-onirica propria del secondo. È allo stesso tempo un romanzo sulla situazione sarda di inizio secolo e un affresco sulla condizione umana di fronte alle avversità.

La prima cosa che mi viene da dire riguarda a questo libro autobiografico è: Jeanette Winterson ha avuto una vita per la quale valga la pena scrivere un'autobiografia (non si può certo dire di tutte le autobiografie che transitano nelle librerie). La seconda è: quanti danni riesce a fare chi vede la felicità come un peccato capitale dalla quale non c'è redenzione?

Mi ha sempre fatto una pessima impressione chi si ostina a vedere degrado morale nella rilassatezza e nella gioia di vivere: è un modo cupo di campare. C'è già abbastanza dolore nella vita di ognuno, devi anche vedere l'apocalisse dietro ogni angolo?

Eppure è con una madre così che è cresciuta l'autrice, che ha la mia stima per aver cercato di capirla e perdonarla: forse, nei suoi panni, avrei continuato ad avercela con lei per tutta la vita.

Primo libro di Jeanette Winterson che leggo, penso proprio che continuerò nella scoperta di questa autrice. Dato che Perché essere felice quando puoi essere normale? è anche la storia di come sono nati alcuni dei suoi libri (in particolare, Non ci sono solo le arance), mi ha messo molta curiosità di conoscere altri suoi lavori.

Delusions of gender è uno dei quei libri che tutti dovrebbero leggere, se non altro per difendersi dalla mole di informazioni scientifiche (o pseudo tali) che rimbalzano da tutti i media. Quante volte vi è capitato di sentire o leggere di una nuova scoperta che mette in evidenza una differenza tra il cervello dei maschi e quello delle femmine? Tante.

Cordelia Fine, l'autrice di questo libro, ci mette in guardia dal credere ciecamente a questi annunci: ad oggi, è pretenzioso ipotizzare che le differenze neurologiche tra i sessi possano ripercuotersi in differenze di comportamento. In primis, perché potrebbero semplicemente essere due modi diversi di giungere allo stesso risultato. Poi, non abbiamo conoscenze sufficientemente approfondite da poter sapere con certezza che l'utilizzo di una certa area del cervello porti invariabilmente a un certo comportamento psicologico.

Inoltre, e su questo Cordelia Fine si concentra, molti dei comportamenti, delle differenze tra i due generi che sembrano aver origine neurologiche, e quindi genetiche, in realtà sarebbero la conseguenza della straordinaria adattabilità del nostro cervello all'ambiente esterno.

L'autrice, attraverso numerosi studi, ci porta alla scoperta di vecchi pregiudizi subdolamente sostenuti da nuove scoperte che di scientifico e razionale hanno ben poco.

Il dolore perfetto, Premio Strega 2004, parla di due famiglie alle prese con le proprie vite capricciose: queste, infatti, non vanno come avrebbero dovuto – o, perlomeno, come i loro possessori si erano immaginati.

La ricca famiglia dell'Ulisse e la modesta famiglia del Maestro sembrano proprio destinate a non incrociarsi mai, non solo per la differenza di ceto, ma anche, e forse soprattutto, per la differenza di valori. L'Ulisse, infatti, è un uomo concreto e materiale (sceglie sua moglie come sceglierebbe una scrofa), mentre il Maestro è una figura allo stesso tempo piena di ideali e idealizzata (basti pensare al fatto che viene sempre chiamato con il suo titolo e mai per nome).

Entrambi subiranno enormi delusioni: l'Ulisse si renderà conto di aver scelto male la sua sposa. Nel cercare la perfezione fisica di una donna buona a fare figli e docili, si è ritrovato con una moglie persa in un mondo di fiaba. Il Maestro, dal canto suo, vedrà i suoi ideali sporcati nel fango del mondo e sarà incapace di accettarlo.

Ed è proprio questo, per Riccarelli, il dolore perfetto: l'impossibilità di riconciliazione tra gli ideali e la vita quotidiana, una dicotomia che ogni volta strazia i personaggi che si trovano a viverla. Eppure, non si può fare a meno di provare questo dolore così grande, così perfetto, perché è parte della vita stessa. Sarà l'Annina, figlia dell'Ulisse e sposa del figlio del Maestro, a cogliere l'importanza del dolore perfetto, in punto di morte, lei che con la sua figura così forte ci accompagna per gran parte del romanzo.

Paesi tuoi è un libro dal sapore antico: ci riporta indietro in un tempo in cui campagna e città erano davvero i due mondi inconciliabili de Il topo di città e il topo di campagna di Esopo.

Berto e Talino si sono incontrati in prigione: il primo è un torinese avvezzo alla vita cittadina, mentre il secondo è un contadino. Già nella descrizione del loro comportamento all'uscita dal carcere avvertiamo la dicotomia città/campagna. Talino è palesemente impacciato davanti alle dinamiche cittadine così familiari a Berto, che, nei suoi pensieri, non fa che compatire l'ignoranza del compagno.

La situazione, però, si capovolge dal momento in cui Berto si lascia convincere ad andare a casa di Talino, allettato da un lavoro certo. Le dinamiche della campagna e, in particolare, della famiglia di Talino disorientano Berto – e, insieme a lui, anche noi lettori siamo sconcertati da ciò che avviene in quella famiglia.

La prosa di Pavese, infatti, nella sua scarna essenzialità, si riempie di allusioni sessuali, di mele addentate e sguardi segreti, e questo gioco di dire-non-dire finirà per nascondere, o perlomeno per rendere “ignorabile”, il lato oscuro di questa famiglia contadina.

Infatti, se da un lato Berto (e noi lettori con lui) non può che condannare la violenza, sia verbale sia fisica, che si scatena tra le mura della casa paterna di Talino, dall'alto non è in grado di affrontarla. La sua mente cittadina e civilizzata non riesce a inquadrata e metabolizzare la brutalità di Talino e quindi decide di ignorarla, di ascriverla al rassicurante regno del fraintendimento.

L'epilogo, devastante nella sua insensata ferocia, costringerà Berto a vedere la realtà ancestrale di un mondo senza umanità: gli occhi di Talino diventano quelli di una cane braccato e i suoi familiari, così assuefatti alla violenza da considerarla inevitabile, tornano alla vita quotidiana con una rapidità incomprensibile a Berto, che, benché capace di inorridire di fronte alla brutalità, si è rivelato altrettanto incapace dal cercare di evitarla.

Terzo libro di (dis)avventure per gli sfortunati orfani Baudelaire, che, ne La stanza delle serpi erano riusciti a sfuggire dalle grinfie del Conte Olaf ancora una volta. Sono dunque di nuovo nelle maldestre mani del signor Poe, che deve loro cercare una nuova casa.

E che casa, questa volta! Forse sarebbe più appropriato definirla catapecchia in bilico sul Lago Lacrimoso. La sua proprietaria, nonché nuova tutrice di Violet, Klaus e Sunny, è zia Josephine, una vedova terrorizzata da qualunque cosa, dalle maniglie delle porte al telefono.

La convivenza degli orfani con la zia, infatti, non sarà delle più felici, ma diventa un bel ricordo quando i tre si trovano di nuovo alle prese con il Conte Olaf, anche stavolta travestito, anche stavolta irriconoscibile per gli adulti, ma non per i bambini, che rischieranno di nuovo di averlo come tutore.

Nonostante il déjà-vu, Lemony Snicket ha scritto un altro libro capace di tenere il lettore incollato alle pagine fino alla fine. Spero, però, che il travestimento con smascheramento conseguente non diventi una tradizione...

Diversi anni fa vidi il film tratto da questa fortunata serie e misi nella mia WL i libri. Come purtroppo accade a molti libri, vi sono rimasti per tanti anni, finché non mi sono ricordata che, prima di invecchiare ulteriormente, sarebbe stato il caso di leggerli.

Non credo, tuttavia, che il mio giudizio sull'opera di Lemony Snicket avrebbe risentito della mia età in crescita: Un infausto inizio è un libro capace di farsi amare anche dai più grandi. Immagino che un sacco di genitori lo scambierebbero volentieri con il diario di Violetta.

Un infausto inizio ha i due elementi fondamentali per piacere ai ragazzini: tre protagonisti con i quali solidarizzare e muniti di una dote speciale che permetterà loro di cavarsi d'impiccio; un cattivo veramente, veramente, ma veramente spaventoso. Il Conte Olaf rischia di farmi avere gli incubi di notte quanto il più spaventoso film horror vietato ai minori di diciotto anni.

Nonostante questo romanzo abbia una quantità di difetti non indifferente, non è riuscito a non piacermi. Piccola nota: ogni tanto, forse, fa bene trovare un libro imperfetto che non riusciamo a disprezzare. Ci fa rimanere con i piedi per terra.

Detto questo, passo a enunciare i difetti. Primo: l'ambientazione storica. Pure a me, che non so niente o quasi di storia cinese, sono balzate agli occhi diverse incongruenze. Una su tutte, la familiarità con i sottoposti: dubito che le rigide regole della società cinese l'avrebbero permesso. Quindi, se avete intenzione di leggere questo romanzo, tenete conto che l'ambientazione storia è più un elemento di colore che altro.

Secondo: il celeberrimo – e odiatissimo – insta-love. Lan'xiu e Hüi Wei a malapena di guardano e già sono l'uno l'amore dell'altro. Un filino affrettato, considerando che Hüi Wei ha già sei mogli e non gli è mai passato per l'anticamera del cervello di andare a letto con un ragazzo.

Terzo: l'evoluzione delle vicende. Catt Ford salta spesso avanti nel tempo, infischiandosene dell'evoluzione dei personaggi. Alle volte si ha davvero la sensazione che manchi un pezzo, o che, in ogni caso, il passaggio tra una situazione e un'altra sia troppo brusco. Alcuni eventi, poi, hanno del paranormale (tipo un ragazzo appena ripresosi da un tentato avvelenamento che si cimenta in capriole in aria).

Infine, un accenno ai personaggi secondari buttati lì. Mi sarebbe davvero piaciuto che l'autrice approfondisse il rapporto tra Wen e Ning e quello tra Jiang e Zheng, che, poverino, viene solo nominato. Erano quattro personaggi con del buon potenziale.

Che cose mi è piaciuto quindi? Be', la storia d'amore tra Lan'xiu e Hüi Wei è molto dolce e, in definitiva, una bella storia. Se vi piace il genere, vi consiglio comunque di dargli una chance.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

L’anno scorso per la Giornata della Memoria ho pubblicato la recensione di Se questo è un uomo di Primo Levi, che avevo riletto in preda allo sconforto nel veder crescere il tanfo dell’intolleranza, della cattiveria e dell’indifferenza. Quest’anno sono proprio sgomenta davanti non tanto a politici che danno la colpa alle vittime per essere affogate nel Mediterraneo, o per essere rimaste uccise durante un fermo di polizia, o ancora per non avere un posto dignitoso da poter chiamare casa, quanto alla gente che dà loro ragione.

Sono sgomenta dal fatto che, nonostante si sia letto, visto e parlato così tanto di Shoah, ancora si ceda così facilmente a incolpare qualcun’altrə piuttosto che concentrarsi sui problemi strutturali – quelli che ogni governo promette di affrontare, per poi finire per lo più per ingrassarli ancora un altro po’.

Hans viene mandato via dalla Germania dai genitori prima che venga messo in atto lo sterminio vero e proprio: scappa perché il clima si è fatto pericoloso, non perché sia scoppiata la guerra o siano iniziate le deportazioni. Dovremmo ricordarci che le persone tendono a scappare prima che sia troppo tardi, prima di rimanere in gabbia per sempre.

Sarà un’altra Giornata della Memoria (Corta), piena di storia e di retorica, mentre una nave carica di persone in cerca di aiuto probabilmente starà ancora vagando nel Mediterraneo in cerca di un porto sicuro (ah, e comunque, nemmeno delle persone nelle zone terremotate d’Italia o di quelle indigenti riusciamo a occuparci in maniera decente, quindi non si capisce proprio dove vadano le risorse “risparmiate” nella non accoglienza).

Se Il mondo di Sofia fosse stato un saggio divulgativo sulla storia della filosofia, l'avrei trovato un buon libro, anche se non eccelso: se avete studiato la materia, non vi troverete niente di nuovo. Purtroppo, però, Il mondo di Sofia è un romanzo. Un pessimo romanzo sulla storia della filosofia.

Iniziamo dalla trama: peccherò di scarsa immaginazione, ma il finale del corso di filosofia che Alberto Knox propina alla quindicenne Sofia (un nome che è tutto un programma) è – fatta eccezione del sempre nobile proposito di insegnarle a pensare con la sua testolina – sconcertante e irrealistico. Per un attimo, mi ha fatto pensare a Dei Sepolcri di Ugo Foscolo, ma voglio sperare che Gaarder (insieme ad Alberto e Sofia) non si aspetti di essere ricordato finché il Sole risplenderà su le sciagure umane (almeno per quanto riguarda questo romanzo).

Vogliamo parlare dei dialoghi? Sono così mal costruiti da spingermi a chiedermi chi fosse il suo editor. Qualunque filosofo abbia fatto del dialogo il suo metodo d'insegnamento si starà rivoltando nella tomba.

Ai brutti dialoghi si aggiunge il personaggio di Sofia, che, nei momenti migliori, ho trovato pretenziosa e, in quelli peggiori, stupida. Oscilla, infatti, tra una che mastica filosofia da anni e una che partorisce il suo pensiero più complesso davanti all'ultimo libro di Moccia.

Guardando la madre, tuttavia, mi verrebbe da pensare: “Tale madre, tale figlia”. Questa madre, infatti, trova inconcepibile che la figlia si faccia domande sul senso della vita, ma le lascia frequentare un quarantenne sconosciuto per un corso di filosofia non esplicitamente richiesto. Roba che si vede tutti i giorni.

I genitori, comunque, non fanno una gran bella figura, in ogni caso. Se la madre di Sofia sembra una casalinga tonta, la madre della migliore amica di Sofia (Jorunn) è una Barbie decerebrata. Se il padre di Sofia è completamente assente nella vita della figlia (e a un certo punto sparisce pure dal romanzo), il padre di Jorunn è un cog****e con i soldi.

Quindi, fatevi un favore: se siete interessanti alla filosofia, leggetevi un buon manuale: sarà sempre più stimolante de Il mondo di Sofia. O perlomeno non passerete il tempo ad alzare gli occhi al cielo di fronte all'andazzo della storia.

Cristo si è fermato a Eboli è il romanzo autobiografico di una persona curiosa. Mandato al confino dal regime fascista, Carlo Levi si ritrova, nel 1935, nel paesino di Aliano (Gagliano nel romanzo, secondo l'uso locale). Pur non essendo un diario, ma l'elaborazione di una passata esperienza, nel suo romanzo, Levi parla del suo sconforto nell'essere lontano dagli affetti, ma ben presto la sua attenzione si sposta sugli abitanti di quello strano mondo arcaico, nel quale si trova suo malgrado a vivere.

Tramite una grande carica di umanità, Levi entra in contatto con gli umili di Aliano, con coloro che vedono in lui un'altra vittima dei potenti di Roma, visti come la quintessenza dei prevaricatori della povera gente. Con il suo acuto spirito d'osservazione, Levi ricostruisce la quotidianità degli abitanti di Aliano, il loro essere ancora legati alla propria terra nella maniera più viscerale possibile. Vivendo ad Aliano, Levi fa un'analisi delle radici della questione meridionale che dovremmo tener ben presente ancora oggi.

E, forse complice il suo essere pittore, l'autore dipinge con le parole scenari dalla potente forza evocativa: leggendo, vi troverete immersi nella campagna lucana, tra le strade di Aliano, nella casa dell'autore con la sua domestica, Giulia, una strega, cioè l'unico “tipo” di donna che possa entrare nella casa di un uomo solo.

Non so bene cosa scrivere su questo romanzo. Ci sono degli aspetti che ho apprezzato davvero tanto, mentre altri mi hanno lasciato indifferente (per non dire che mi hanno spudoratamente annoiata).

La prima parte, che tratta dell'amicizia adolescenziale dei due protagonisti, Guido e Mario, al liceo, mi ha per lo più fatta sbadigliare. Probabilmente ha giocato un ruolo fondamentale la mia incapacità di immedesimarmi nell'insofferenza dei due ragazzi nei confronti del sistema scolastico: io ho amato molto i miei anni al liceo e non mi sembrava che mi insegnassero solo nozioni inutili per la vita.

Poi la scelta di Mario di andare a stare in un posto dimenticato da Dio (o meglio, in c**o al mondo) non me lo ha reso simpatico: già abito in un luogo sperduto, figuriamoci se riesco ad immedesimarmi in uno che cerca l'esilio.

Ciò che mi è piaciuto davvero tanto è stata l'amicizia tra i protagonisti. Guido e Mario si capiscono con un cenno, con i silenzi: la loro comprensione reciproca è tale che, pur nei litigi e nei loro diversi caratteri, non smarriscono mai il loro legame. Nemmeno la distanza e la mancanza di notizie: Guido sa che Mario ci sarà sempre per lui e che lascerà una delle sue case ad attenderlo.

Due di due è, in definitiva, un romanzo sull'amicizia che ogni tanto si perde, smarrendo la strada maestra, un po' come i due protagonisti. Peccato, perché a mio avviso c'era un grande potenziale: magari leggerò altri romanzi di Andrea De Carlo.