Recensioni e commenti

Questo romanzo inizia come una fiaba e si rimane piuttosto sorpresi quando ci si rende conto che ha un secondo livello di lettura di tutto rispetto.

Lo scopo dei personaggi è principalmente quello di trovare se stessi. L'ultimo unicorno parte alla ricerca dei suoi simili, ma, pur con tutta la sua conoscenza, non potrà riuscirci se non perdendo la sua innocenza.

Lo stesso si può dire del mago Schmendrick, incapace di invecchiare fino a quando non sarà in grado di controllare la magia. Il suo essere inetto gli procurerà diversi fastidi, momenti di scoramento e una grande saggezza, oltre a far divertire il lettore quando, da simpatica canaglia, cercherà di aiutare ingannando il prossimo con i giochi di prestigio.

Poi abbiamo Molly Grue, coriacea donna capace di vedere e riconoscere verità e bellezza. Infatti, non potrà fare a meno di seguire l'ultimo unicorno nella sua missione (con grande pena iniziale di Schmendrick).

E Lir... be', Lir vi spezzerà il cuore. Prima con il suo candore, poi con sua enorme dignità ci ricorderà che cos'è un vero eroe. Se amate il fantasy, non potete davvero rinunciare ad aggiungere questo romanzo alle vostre letture.

Infine, in questa edizione, è presente anche il racconto breve Due cuori che narra le vicende di ciò che accadde dopo la fine de L'ultimo unicorno. Confesso di essere stata scettica all'inizio della lettura, ma il racconto è ben all'altezza del romanzo e introduce un personaggio parecchio interessante.

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La prima cosa che mi sento di dire riguardo a Racconto d'autunno è che non sembra un libro scritto da un autore italiano. So che suona come una cretinata o l'inizio di una tirata lagnosa contro i vizi degli italici scrittori, ma lasciatemi spiegare.

Racconto d'autunno è un vero e proprio fulmine a ciel sereno nella letteratura italiana. Nessuno di noi si stupirebbe nel vederlo accanto a Dracula di Bram Stoker: invece, è del 1946, quando un libro ambientato durante la Seconda Guerra Mondiale non finiva certo per raccontare di una casa piena di misteri (neanche oggi a dirla tutta, ma questa non è una tirata lagnosa contro i vizi degli italici scrittori).

Un'altra cosa che vorrei dire è che Tommaso Landolfi è uno dei maggiori scrittori italiani del Novecento. Sorpresi? Io sì, perché, prima di imbattermi in Racconto d'autunno, non avevo neanche mai sentito parlare di questo autore. Tra l'altro è stato un autore estremamente prolifico, con romanzi, poesie e racconti, oltre alle sue traduzioni. Com'è che la scuola italiana si è dimenticata di lui e non racconta ai suoi studenti che nel Novecento c'è stato anche un tale Tommaso Landolfi?

Vorrei anche dirvi che leggere Racconto d'autunno è stata un'esperienza esaltante per l'amante della lingua italiana che vive in me. Landolfi does it better, mi verrebbe quasi da dire. In Racconto d'autunno ho percepito proprio come ogni romanzo sia costruito con mattoni non casuali di parole. Sì, sembra la scoperta dell'acqua calda, ma in mondo pieno di scrittori dilettanti allo sbaraglio che pensano di scrivere capolavori infilando parole a caso una dietro l'altra, direi che ci siamo dimenticati anche degli elementi più basilari. Infatti, se – forse – il caso domina le vite degli esseri umani, di certo non può dominare nella letteratura, almeno per Landolfi.

Per quanto riguarda la trama, non vi ho raccontato quasi niente, né ho intenzione di approfondire. Racconto d'autunno è uno di quei libri che è meglio leggere che raccontare. C'è un'aura di mistero, inquietudine e desiderio di saperne di più che va indagata pagina dopo pagina.

Appena ho digitalmente girato l'ultima pagina di questo romanzo, ho capito di avere un grosso, grossissimo problema: Ty e Zane, i protagonisti di questo primo volume della serie Armi & bagagli, hanno strapazzato di brutto la mia obiettività e l'hanno costretta a rintanarsi in un angolino buio della mia mente.

Il successo di questa serie, infatti, è davvero tutto qui: Ty e Zane sono due personaggi carismatici, capaci con le loro frizioni e le loro vecchie cicatrici di calamitare l'interesse del lettore, prendendolo in ostaggio fino alla fine. Impossibile annoiarsi in loro compagnia: il loro rapporto, sia lavorativo sia personale, è un rapido susseguirsi di scontri, incomprensioni e momenti di disarmante tenerezza.

Eppure i motivi di insoddisfazione non mancherebbero: la trama del giallo, infatti, è quasi inconsistente e fa solo da cornice ai burrascosi rapporti tra Ty e Zane. Insomma, serve solo a giustificare i loro pugni facili, i nuovi e vecchi traumi e le vite che conducono sul filo del rasoio. Difatti, non c'è alcuna successione progressiva nella risoluzione del caso, ma indizi e intuizioni sembrano spuntare fuori quando le due autrici si rendono conto che questi due, oltre a insultarsi e saltarsi addosso a vicenda, dovrebbero scovare un pericoloso serial killer...

Ignorerò per sempre come passava le giornate, dove si nascondeva, in compagnia di chi si trovava durante l’inverno della sua prima fuga e nelle poche settimane di quella primavera in cui scappò di nuovo. È il suo segreto. Povero e prezioso segreto che i carnefici, le ordinanze, le autorità cosiddette d’occupazione, il Deposito, le caserme, i campi, la Storia, il tempo – tutto ciò che insozza e distrugge – non sono riusciti a rubarle.

Questo è il mio primo libro di Patrick Modiano, che, se non avesse vinto il Nobel, avrei totalmente ignorato. Non ho ancora capito se sia stato un bene o un male, però: forse dovrò leggere qualche altro libro di Modiano per farmi un'idea più chiara (che sacrificio!).

In Dora Bruder, ho apprezzato la capacità dell'autore di evocare personaggi e situazioni con pochi accenni. Modiano è stato attratto da un annuncio di scomparsa di una certa Dora Bruder, ragazza ebrea quindicenne, nel dicembre del 1941. Quindi, ha svolto delle ricerche per saperne di più su questa ragazza e, alla fine, le informazioni da lui raccolte sono davvero scarne. Tuttavia, Modiano riesce a calamitare l'attenzione del lettore su questa vita perduta. Con le poche notizie raccolte, l'autore forma una sagoma appena visibile nella nebbia, eppure si ha l'impressione che sia più significativa di ogni ritratto a tinte vivaci.

L'unico difetto riscontrato in Dora Bruder è stato il non riuscire a interessarmi in egual modo a tutte le informazioni (e le vie per ottenerle) che Modiano ci presenta. In certi punti, mi calava davvero la palpebra e non vedevo l'ora di finire. Peccato, perché l'idea alla base del libro mi è parsa molto affascinante.

Se chiedete ai muri chi ha inventato il genere fantasy come lo conosciamo oggi, questi risponderanno: Tolkien! È un fatto universalmente riconosciuto, se non altro perché, nella maggior parte delle classifiche di “Migliori fantasy di tutti i tempi”, svetta Il Signore degli Anelli.

Dico questo non per scalzarlo dalla sua posizione, ma per fare una precisazione: Tolkien non ha inventato il genere fantasy. Casomai lo ha diffuso e lo ha reso un genere amatissimo. Colui che ha inventato il fantasy è il misconosciuto William Morris, poliedrico artista inglese nato nel 1834 e morto quattro anni dopo la nascita di Tolkien.

Tolkien stesso ha ammesso (e C.S. Lewis con lui) di essere stato molto influenzato dall'opera di Morris. Infatti, leggendo La Fonte ai confini del mondo si colgono numerose affinità con Il Signore degli Anelli: è stato un piacere trovarle, come rivedere un vecchio amico.

Naturalmente, il valore de La Fonte ai confini del mondo non va visto unicamente in relazione con la sua influenza sulle opere successive. È un romanzo dal sapore medievale, ma depurato di quegli elementi moralisti che lo renderebbero noioso.

Ha anche il sapore della fiaba, percepibile proprio all'inizio, quando il vecchio Re di Upmeads fa scegliere alla sorte la direzione che dovranno prendere i suoi figli. E fiabeschi sono anche i riferimenti a luoghi pieni di un'antica magia che sembra preesistente al cristianesimo e destinata a durare per sempre.

Ho trovato la mia edizione spulciando gli scaffali di una piccola libreria di libri usati e sono molto contenta del mio acquisto. Attraverso tre racconti, Simone de Beauvoir ci racconta di come tre donne completamente dedite ai propri mariti e figli entrino in crisi nel momento in cui si rendono conto che tale dedizione non è ricambiata.

Quando mariti e figli se ne vanno, infatti, a queste donne non rimane nulla se non un grande vuoto e una tremenda solitudine. Scrivendo nel loro diario, riflettono quindi sulla loro vita e sui loro sbagli, ma allo stesso tempo accusano l'incuria degli altri e si interrogano sugli effetti dei loro comportamenti.

Lo stile dell'autrice è ricco di riflessioni esistenzialiste e mette a nudo i pensieri più intimi di queste tre donne, anche i più sgradevoli. L'affresco che ne deriva è estremamente realistico e contiene una riflessione sulla condizione della donna che si dipana lungo tutti e tre i racconti.

Ho trovato le prime pagine di Dracula assolutamente spaventose: l'esperienza di Jonathan al castello del Conte e le vicende di Lucy riescono a colpire con forza la mente del lettore moderno, che, immagino, sia molto meno impressionabile di quello della seconda metà dell'Ottocento.

Poi entra in scena il leggendario professor Van Helsing e, per quanto mi riguarda, la spaventosità del romanzo è drasticamente calata. In teoria, avrei dovuto preoccuparmi della vita e delle anime dei protagonisti, ma le dinamiche del romanzo, unite alle affermazioni talvolta esilaranti di Van Helsing, me lo hanno impedito.

Infatti, il forte accento tedesco di Van Helsing alle volte lo fa assomigliare a una macchietta, a una sorta di folletto iperattivo con la fissa per i demoni zannuti. Ecco perché ho fatto un po' fatica a prenderlo sul serio: ho un senso dell'umorismo bizzarro.

Poi c'è la squadra di cacciatori di vampiri che Van Helsing ha messo su: il dottor Seward, Jonathan Harker, Quincey P. Morris e Lord Arthur Holmwood. Costantemente motivati dal professore, i quattro ce la mettono tutta nella loro caccia, ma, purtroppo per loro, sembrano più dei dilettanti allo sbaraglio. Se non fosse stato per quella santa donna di Mina, moglie di Jonathan, a quest'ora Dracula si starebbe pulendo le zanne con le loro falangi. Credo che mai donna abbia avuto cavalieri più imbranati di questi in sua difesa.

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Credo che Stregoneria sia uno dei libri sull'essere umano più belli che abbia mai letto nella mia vita. Terry Pratchett era maledettamente bravo a parlare degli umani vizi e delle umane virtù.

Come l'eroismo, che, a ben vedere, può rientrare in entrambe le categorie. Fare gli eroi, a patto di uscirne vivi, ci piace un sacco. E, se proprio bisogna morire nel tentativo, che almeno si parli di noi, che le nostre gesta siano narrate in grandiosi poemi e che nostre statue siano sistemate nelle piazze centrali. Così la pensa il povero Scuotivento, mago incapace amante della noia più noiosa, che, suo malgrado, si ritrova sempre in avventure pericolosissime e per niente noiose, pensate un po'! E non importa che tenti di spiegare ai suoi interlocutori che lui proprio non è tagliato per le situazioni potenzialmente letali. Ci ha provato, ma non capisce come funzionino.

Figuriamoci se si ritrova invischiato nel Trionfo dei Giganti del Ghiaccio, nell'Apocalisse, nell'Ora del Tè degli Dei con la fastidiosa consapevolezza di essere l'unico mago, benché inetto, in grado di fare qualcosa per evitare la catastrofe. Per fortuna è stato “aiutato” dalle circostanze, che hanno visto Morte e i Quattro Cavalieri dell'Apocalisse appiedati dal furto delle loro cavalcature, nonché dalla dimenticanza di questi ultimi, dimenticanza indotta dai piaceri dell'alcol...

Tuttavia, ciò che ha davvero aiutato Scuotivento a salvare il mondo è stato il suo cronico essere dovunque fuori posto nel mondo. Tutti vi direbbero che affrontare uno stregone capace di aprire uno strappo nella sua dimensione armati di un mattone infilato in un calzino sia quanto meno fuori luogo. O, almeno, fuori di testa.

Eppure salverà il mondo (leggi: metterà in moto eventi che condurranno alla salvezza del vecchio, caro mondo). Perché? Perché, una volta appurato che le soluzioni consuete non funzionano, sarà salutare passare a quelle non convenzionali. Come un mattone in un calzino, che è così ridicolo da distogliere l'attenzione di uno stregone soggiogato dal suo strumento-di-potere-barra-padre-padrone in modo da fargli vedere il mondo dalla sua personale prospettiva.

Sembra assurdo (come la sfida Mattone Nel Calzino contro Bastone Da Stregone... o l'ho già detto?), ma è sorprendente vedere quanto ancora oggi ci facciamo inibire dagli altri, lasciando loro determinare la nostra vita senza neanche rendercene conto. E, come dice Scuotivento, gli altri riescono sempre a fare la cosa sbagliata nei nostri confronti. Già è difficile capire chi siamo e cosa vogliamo, figuriamoci se si intromettono pure tizi a caso con presunti manuali delle istruzioni. Che poi, diciamocela tutta, il manuale delle istruzioni del frullatore non vi aiuterà a capire come funziona il vostro frigorifero...

Dopo La sinistra segheria, non so che altra sventura farà passare Lemony Snicket ai fratelli Baudelaire. Siamo appena al quarto libro della serie e i poveri fratelli Baudelaire sono già stati costretti a lavorare in una segheria nonostante la loro minore età (per non dire tutto quello che hanno già passato).

In questo episodio, l'autore si sofferma sull'importanza di non essere soli: è vero, gli orfani Baudelaire sono perseguitati da una non invidiabile dose di malasorte, ma sono ancora insieme e possono contare sulle loro doti e, soprattutto, sull'affetto reciproco.

Inoltre, Snicket pone l'attenzione del suo giovane pubblico sull'esistenza di inique condizioni di lavoro e di datori di lavoro che, oltre a sfruttare la manodopera, si approfittano anche delle scarse conoscenze dei diritti da parte dei propri lavoratori. E il fatto più degno di nota è che riesce a farlo senza strappare ai suoi lettori le mutande dalla noia. Bravo, Snicket!

In questo secondo volume della serie, ho avuto modo di apprezzare il modo in cui Lemony Snicket delinea la difficoltà di incontro tra due mondi: quello dei bambini e quello degli adulti.

Quell'affermazione che si sente tanto spesso, “non bisogna dimenticarsi di esser stati bambini”, non è poi così banale. Soprattutto se i bambini si accorgono di qualcosa che noi siamo troppo distratti per notare.

Il signor Poe non è cattivo, ma è così pieno di buone intenzioni da non accorgersi in quale direzione dovrebbe indirizzare i suoi sforzi (una sorta di donna Prassede in pantaloni). I tre orfani Baudelaire, invece, si accorgono subito che il Conte Olaf è riuscito a entrare di nuovo nelle loro vite: i bambini hanno una chiara e netta differenza tra Bene e Male.

Violet, Klaus e Sunny avranno dunque un bel daffare per convincere gli adulti del travestimento del Conte Olaf e dovranno trovare delle prove per essere creduti: per fortuna, sono tutti e tre ben determinati e pieni di risorse!

Diversi anni fa vidi il film tratto da questa fortunata serie e misi nella mia WL i libri. Come purtroppo accade a molti libri, vi sono rimasti per tanti anni, finché non mi sono ricordata che, prima di invecchiare ulteriormente, sarebbe stato il caso di leggerli.

Non credo, tuttavia, che il mio giudizio sull'opera di Lemony Snicket avrebbe risentito della mia età in crescita: Un infausto inizio è un libro capace di farsi amare anche dai più grandi. Immagino che un sacco di genitori lo scambierebbero volentieri con il diario di Violetta.

Un infausto inizio ha i due elementi fondamentali per piacere ai ragazzini: tre protagonisti con i quali solidarizzare e muniti di una dote speciale che permetterà loro di cavarsi d'impiccio; un cattivo veramente, veramente, ma veramente spaventoso. Il Conte Olaf rischia di farmi avere gli incubi di notte quanto il più spaventoso film horror vietato ai minori di diciotto anni.