Recensioni e commenti

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È da un bel po' che volevo leggere Beowulf, almeno da quando l'ho studiato al liceo. Non so perché, ma lo scontro tra Beowulf e Grendel mi è rimasto impresso e mi ha acceso il desiderio di leggere l'intero poema.

Quindi, quando è uscita questa edizione tradotta e commentata da Tolkien, ho capito che era venuto il momento di togliersi questo sfizio (soprattutto dopo averla reperita nell'usato a metà prezzo).

Ad essere sincera, quando ho visto che la traduzione era in prosa, sono rimasta un po' perplessa: di solito cerco di evitarle, ma, dopo aver letto questa, sono propensa a rivedere la mia posizione intransigente. Infatti, nonostante il verso sia stato soppresso, nella traduzione rimane una certa musicalità e, sorprendentemente per me, non ho sentito la mancanza della metrica.

Per quanto riguarda, poi, la qualità della traduzione, non so che dire, se non che molti studiosi sono scettici, ritenendola poco ortodossa. Da semplice lettrice posso dire di averla trovata gradevole e molto attenta a rispettare il valore narrativo del poema. Voglio dire, ho avuto l'impressione che Tolkien, oltre a fare una buona traduzione, si sia preoccupato anche di renderla godibile al lettore, di dargli una bella storia da leggere, com'era nel suo stile.

Parlando poi del commento, be', direi che è la gioia del lettore che poco o nulla sa del Beowulf. È il commento che il lettore curioso di scoprire nuovi mondi e culture sogna di trovare in ogni testo che richieda un simile supporto. Posso assicurarvi che non ha niente di autoreferenziale, ovvero di quei commenti volti unicamente a farci sapere quanto è intelligente e colto il curatore dell'opera.

Il commento di Tolkien, grazie anche al lavoro di suo figlio Christopher, è chiarificatore di un poema che fa riferimento a un mondo così lontano dal nostro da rendere necessaria una buona spiegazione per renderlo comprensibile al lettore di oggi. Sono, quindi, rimasta molto soddisfatta da questa lettura e mi sento di consigliare questa edizione a chiunque abbia voglia di avvicinarsi a quest'opera.

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Mi viene da iniziare questa recensione dicendo che La sovrana lettrice è un libriccino molto british: fa ridere con eleganza, ma colpisce dritto al punto, senza fare sconti.

Il tema attorno al quale si sviluppa è questo: Elisabetta II, regina del Regno Unito, scopre le gioie e i dolori della lettura. Le gioie non sto certo a dirvele qui: suppongo che, se state leggendo questa recensione, le conosciate anche voi.

I dolori, invece, sono in parte contingenti al fatto di essere una regina. Possiamo aver vissuto il dramma di non trovare nessuno da rintronare a forza di chiacchiere sulle nostre letture, ma di certo non dobbiamo fronteggiare uno staff poco incline a incoraggiare la nostra passione. Soprattutto se questa va ad intaccare il presunto ordine naturale delle cose...

Alan Bennett è molto abile a tessere una storia incredibile in maniera credibile. Seguendo il filo delle sue parole, è facile immaginarsi la regina Elisabetta alle prese con libri, sudditi non iniziati alla lettura e camerieri personali fatti sparire. Il che è tutto dire.

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La voce a te dovuta fa parte delle letture sperimentali: invece di leggere sempre libri che penso mi piacciano, questa volta ne ho preso uno che normalmente eviterei. Le biblioteche servono anche a questo.

L'esperimento non è del tutto riuscito, ma poteva andare peggio. Partiamo da ciò che non mi ha convinto: La voce a te dovuta è il frutto del periodo di maturità poetica di Salinas (1933-1938) ed è incentrato sul sentimento d'amore, visto come trampolino per “l'oltre”. L'autore, infatti, considera la realtà imperfetta, da trascendere per andare oltre il tangibile, dove i due amanti, cadute le maschere, si riconosceranno per ciò che sono veramente.

Sì, tutto molto bello, ma io non sono una fan di Platone e del suo idealismo. Quindi tutto questo sospirar d'amanti pronti a ritrovarsi nel mondo delle idee, tutti contenti di amarsi all'ennesima potenza, mi ha lasciato per lo più indifferente – e, dopo un po', ha iniziato pure ad annoiarmi.

Tuttavia, sono rimasta molto affascinata dalla struttura molto particolare del poema. Si tratta, infatti, di un insieme di poesie tra loro indipendenti, ma unite dal medesimo tema, l'amore, e da strutture parallelistiche, che possono essere veri e propri refrain o corrispondenze più o meno evidenti.

Ora, poiché le singole poesie non sembrano seguire un ordine logico o cronologico, si potrebbe pensare di leggere una qualunque raccolta di poesie; tuttavia, il tema dell'amore e l'inserimento di moduli ricorrenti le rendono a tutti gli effetti parti di un poema. L'effetto finale è quello di una diversità omogenea che ho apprezzato molto.

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Mi sono ritrovata questo libro in casa perché mia mamma l'ha salvato da morte certa: la precedente proprietaria voleva bruciarlo insieme ad altri suoi compagni di sventura perché non sapeva cosa farsene. Esatto: i killer di libri esistono e sono in mezzo a noi. Non avete idea di quanto sia fiera di essere figlia di una donna che salva i libri.

Per quanto riguarda questa edizione, si tratta di un libro per la scuola, quindi con quelle fastidiose quanto inutili pagine piene di domande ed esercizi sul testo. Almeno, io le ho sempre trovate una seccatura capace di uccidere qualunque neonato interesse nel povero ragazzo che si ritrova alle prese con ingiunzioni del tipo descrivi l'aspetto dei personaggi.

Purtroppo, però, chi ha curato questa edizione ha anche ritenuto che il libro integrale fosse una prova troppo ardua per le giovani menti: quindi, ha pensato bene di fare una riduzione con salti narrativi da cardiopalma. Penso di essermi letta circa il cinquanta percento del romanzo originale.

In ogni caso, Il cucciolo mi ha dimostrato (qualora mi fosse rimasto qualche dubbio) che sono passata dalla parte degli adulti. Non sono riuscita a identificarmi in Jody, il ragazzo protagonista, nemmeno una volta, mentre le mie simpatie sono andate al padre.

Avrei dovuto provare più pietà per lui per via della sua situazione, ma per la maggior parte del tempo Jody mi è sembrato un coglioncello fanca**ista. Sì, sono diventata una cinica orca mangiatrice di bambini. O forse è solo un effetto collaterale passeggero del convivere con un fratello adolescente. È incredibile quanto risultino seccanti gli adolescenti quando si è oramai fuori da quella fase della vita.

Per il resto, mi è sembrato un tipico romanzo di inizio secolo scorso per giovani menti: moraleggiante, pieno di buoni sentimenti e assolutamente prevedibile. Alla fine viene da chiedersi perché i protagonisti siano i Baxter e non i Forrester. Deve essere perché qualcuno, a un certo punto della storia, ha pensato che i Buoni Perfettini fossero meglio dei Buoni Che A Volte Sono Cattivi.

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È estate e mi andava un libro simpatico e divertente: questo libro di Jacopo Fo aveva un titolo molto accattivante in tal senso e quindi l'ho preso. Per fortuna in biblioteca, così non ho speso niente.

Non so se questo libro mi ha fatto più rabbia o tristezza. Di certo non mi ha fatto ridere. È così pieno di luoghi comuni e banali chiacchiere da bar che ha ammazzato il mio senso dell'umorismo. Per non parlare del sempreverde complottismo.

Per esempio... che cazzate ho letto in questo libro su HIV e AIDS! Cito: “Ma la cosa agghiacciante è che pare proprio che non ci sia un nesso tra l'essere sieropositivi al virus HIV e morire di AIDS. Cioè, chi muore, muore per un collasso del sistema immunitario ma questo tracollo non è causato dall'HIV ma da altri fattori NON infettivi.”

Ah, no? Cito dal sito della LILA, Lega Italiana per la Lotta contro l'AIDS: “Il virus HIV, Virus dell'Immunodeficienza Umana, è un retrovirus, cioè un virus a RNA, che attacca alcune cellule del sistema immunitario, principalmente i linfociti CD4, che sono importantissimi per la risposta immunitaria, indebolendo il sistema immunitario fino ad annullare la risposta contro virus, batteri, protozoi e funghi. La distruzione del sistema immunitario causa una sindrome che si chiama AIDS (o, in italiano, SIDA: Sindrome da Immuno Deficienza Acquisita). Una persona affetta da SIDA è maggiormente esposta alle infezioni.” No, no, il tracollo del sistema immunitario non è causato dall'HIV. Sì, certo, come no.

E continua (evidenziando anche le sue parole con il grassetto e un carattere più grande): “Cioè l'AIDS non la prendi facendo sesso o usando siringhe contagiate.” L'AIDS no, ma l'HIV si trasmette per via sessuale, ematica (comprese siringhe infette) e per via verticale. Fo mi sembra un po' confuso...

Successivamente scrive: “Il che spiegherebbe […] come mai ci siano sieropositivi che dopo quindici anni sono ancora vivi.” In realtà, questo si spiega con il fatto che l'AIDS possa comparire anche dopo molti anni nelle persone con HIV. Essere risultati positivi all'HIV non implica avere l'AIDS, anzi, curandosi, è possibile evitarlo.

Insiste: “[Il che spiegherebbe] Perché ci siano persone morte di AIDS nonostante non fossero sieropositive e come mai vi siano pochissimi morti di AIDS che non abbiano avuto comportamenti a rischio o non fossero politrasfusi.” Caro Fo, ci sono morti di AIDS non sieropositivi perché purtroppo ci sono altri fattori che possono distruggere il sistema immunitario, e quindi portare all'AIDS. Per quanto riguarda la seconda parte dell'affermazione, Fo ci sta davvero dicendo che chi si protegge non muore di AIDS?

E ancora: “[...] la maggioranza dei sieropositivi sono curati con l'AZT 20, medicina messa fuori legge negli anni Sessanta perché creava sintomi collaterali simili all'AIDS e, potenzialmente, alla lunga, mortali?” Adesso non si usa più soltanto l'AZT, ma più antiretrovirali. E sì, è frequente che ci siano degli effetti collaterali a lungo termine: penso che nessun medico nasconda un'informazione del genere a un paziente risultato sieropositivo. Per questo la prevenzione importante: purtroppo ancora non esiste una cura, o un vaccino, per il virus HIV, anche se la ricerca scientifica sembra a un passo dalla soluzione.

Infine, Fo non si lascia scappare una bella teoria del complotto: “Insomma, che ne dite se viene fuori che l'AIDS è il più grande complotto della storia ordito dai bigotti e da scienziati assetati di finanziamenti?” Già, bella teoria, peccato che non ci siano riferimenti a prove o dati scientifici. Niente, se non il titolo di un libro, Sex virus, di un certo Luca Rossi, giornalista, il quale si rifaceva a una teoria negazionista ampiamente smentita.

Ditemi voi che razza di attendibilità possa avere questo libro... le uniche cose che si salvano sono il titolo e la quarta di copertina, che recita: Questo libro è la prova definitiva che la vita potrebbe essere uno spasso se l'essere umano non fosse idiota. Eh, sì.

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Prima di leggere questa raccolta di poesie, non avevo idea che fosse esistito un poeta di nome Dylan Thomas. Una mancanza da niente se si pensa che il suo nome ha ispirato quello di Dylan Dog e Bob Dylan.

Comunque, inizio questa recensione lagnandomi un po' di questa edizione. Innanzi tutto è senza testo a fronte e ne ho sentito tantissimo la mancanza: per quanto supponga che la traduzione di Ariodante Marianni, così rinomata, sia ottima, vi consiglio di procurarvi un'edizione che contempli i testi originali. Thomas, infatti, era un poeta che amava per parole per loro stesse, per il loro suono (o, forse dovrei dire, per la loro musica), per ciò che da sole trasmettevano: quindi credo che leggendolo in un'altra lingua si perda molto più di quanto solitamente accada con le traduzioni.

Poi ho intenzione di lagnarmi anche dell'essenzialità estrema di questa edizione: niente note, commento o introduzione a un poeta, e un'opera, che invece ne avrebbe bisogno. Dylan Thomas, infatti, è un poeta oscuro e criptico, uno di quelli che ti inducono a rileggere ossessivamente i suoi versi perché, nonostante tu ti stia estasiando con immagini di estrema vividezza, continui a non capire un'acca di ciò che ti sta dicendo. Ci sono molti riferimenti al folklore locale, ad elementi biblici, a leggende: tutti questi elementi poi vengono presentati e distrutti, esaltati e riformulati in un delirio di parole che Thomas chiamava “metodo dialettico”.

Oltre alle lagne, poi, ho anche una domanda da porre alla Mondadori: Dylan Thomas ha pubblicato nel 1936 Twenty-five poems, quindi perché questo libro si intitola (e contiene) 26 poesie? E, soprattutto, qual è la ventiseiesima e perché è stata aggiunta? Mistero...

Inoltre, voglio lagnarmi anche uno svarione biografico. Nella seconda pagina di questa edizione, c'è una brevissima biografia dell'autore, che si conclude con queste parole: Distrutto dall'alcol, è morto a New York nel 1953. Ora, siccome non sapevo niente di Thomas, mi sono messa a cercare informazioni su di lui ed è spuntato fuori il fatto che, sebbene bevesse molto, la causa della sua morte sarebbe stata una terribile negligenza da parte del dottor Feltenstein.

Dylan Thomas soffriva da tempo di problemi respiratori ed era costretto a servirsi di un inalatore. Si dà il caso che, nel novembre 1953, a New York, dove Thomas si era recato per il suo tour, i livelli di smog fossero altissimi. Il 4 novembre, Thomas ebbe una crisi dovuta ad una polmonite e il dottor Feltenstein, pensando che fosse solo in preda agli effetti dell'alcol, gli somministrò una dose di morfina tripla rispetto a quella raccomandata. La morfina peggiorò la situazione del poeta, che entrò in coma e morì il 9 novembre. L'autopsia chiarì che la causa della morte di Thomas fu la polmonite, aggravata da un edema cerebrale e da una steatosi epatica.

È vero che ormai la leggenda ha deciso che Dylan Thomas abbia letteralmente bevuto fino a morirne, ma la realtà era già chiara nel 1953, quindi in 26 poesie (1997) non avrei dovuto leggere la frase: Distrutto dall'alcol, è morto a New York nel 1953.

Dopo tutte queste lagne, probabilmente vi avrò fatto passare la voglia di leggere questo poeta. Ecco, non fatelo: solamente, reperite un'edizione migliore di questa (che, comunque, credo sia fuori catalogo).

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Credo che Fahrenheit 451 sia un romanzo più vicino alla nostra sensibilità di quanto non lo fosse 1984 di Orwell, che ormai è diventato uno spauracchio da agitare quando si ritiene che libertà individuali e privacy siano state violate. Peccato che, se fossimo in una società orwelliana, libertà individuali e privacy neanche esisterebbero...

Ray Bradbury, invece, ci dice che, per quanto una società sia assuefatta alla massificazione e alla dittatura della maggioranza, spunterà sempre fuori qualcuno che vedrà la realtà da una prospettiva diversa ed entrerà a far parte di una sgradevole e pericolosa minoranza.

Questo concetto, oggi, nel 2015, riusciamo a capirlo bene; il finale di 1984, invece, lo percepiamo molto più distante, di difficile realizzazione pratica. In parte, forse, per un incrollabile ottimismo nell'essere umano: facciamo di tutto per sembrare (ed essere) stupidi, ma, per quanto ne sappiamo ad oggi, il cervello più evoluto è il nostro. Sic.

In parte, però, dipende dal tipo di società nella quale viviamo oggi. Nel nostro sfrenato e spudorato individualismo ci pare assurdo che un regime possa indurci a pensare qualunque cosa voglia: o, perlomeno, a farlo con chiunque, in maniera indiscriminata.

In questo senso, ho trovato Fahrenheit 451 molto più moderno e attuale di quanto non fosse 1984 (e, a quanto ne so, anche de Il mondo nuovo di Huxley, ma ancora non l'ho letto). Per noi è molto più facile identificarsi in Montag, il pompiere che non vuole più bruciare i libri ma leggerli, piuttosto che in Winston, un uomo dei tanti che si ribella per sentirsi vivo ma sa di essere morto.

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Ho letto decine di recensioni di persone deluse da questo romanzo, terminato solo pensando intensamente alla serie Cut&Run e al desiderio di conoscere bene Cameron e Julian prima di leggere Armed & Dangerous. Non posso proprio dire quindi di non essere stata avvertita. I due problemi principali per me sono stati il personaggio di Cameron e la trama.

Ero, infatti, pronta a passare sopra a Julian, che mi è sembrato un tentativo maldestro di replicare un personaggio come Ty Grady: un tipo tostissimo che in realtà è un tenero orsacchiottone (sebbene munito di pistola). Ma Cameron, ragazzi... Cameron è uno dei personaggi più inutili della letteratura mondiale. Non si capisce davvero cosa ci trovi Julian in lui: dato che è un cameriere, è particolarmente bravo a servirgli la cena? Ha dei begli occhi? Un bel culo? Non è dato sapere.

Infatti, anche la loro storia d'amore ha del paranormale e, non essendo questo un paranormal romance, cosa dovrebbe fare un lettore se non spalancare gli occhi e scuotere la testa? Questi due non sanno niente l'uno dell'altro, ma decidono che sono innamorati. Non è neanche un vero e proprio instalove: è una c****a e basta.

Si salvano solo pochi momenti di tenerezza, come quello in cui Cameron si prende cura di Julian, che è sotto l'effetto dell'antitetanica e dell'antirabbica (lunga storia): il nostro eroe malato diventa un bambinone imbronciato piuttosto divertente ed ero quasi pronta a perdonare Cameron per la sua inutilità. Quasi. Infatti, ha impiegato poche pagine per tornare nel Regno dell'Insignificanza. Eh, va be'.

Una menzione d'onore è meritata da Preston e Smith e Wesson. Preston è l'amico/collega di Julian: un tizio misterioso che sembra un maggiordomo inglese imperturbabile e tuttofare. Smith e Wesson, invece, sono i due malefici gatti di Julian che fanno onore al loro nome. Se pensate che siano due tenere palle di pelo e vi avvicinate per far loro cucci-cucci, vi ritroverete con il viso a strisce.

Veniamo ora alla trama. Ma che ca**o di storia è questa? Sembra uscita direttamente da uno spaghetti western... ma ambientato nella moderna Chicago. Julian, infatti, è una specie di killer prezzolato: freddo, spietato, etc. Va in giro a far fuori la gente non si sa bene per conto di chi o perché. Tutto procede bene, finché non si scontra con uno più freddo, spietato, eccetera di lui. Quindi parte il drammone della serie facciamo-a-chi-è-più-uomo da parte di Julian, mentre Cameron si mangia le unghie fino alla carne e pensa roba del tipo oddio-oddio-il-mio-uomo-potrebbe-morire. Fico. No, no, davvero. Proprio. Fico. Una roba mai vista.

Spero che la loro comparsa in Armed & Dangerous mi ripaghi ampiamente della noia de La croce del guerriero. Spero che Ty e Julian battibecchino come se non ci fosse un domani e che Cameron compaia il meno possibile – o, perlomeno, non apra quella noiosa boccaccia e non si dia spazio al suo inutile onanismo mentale.

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Se non avete mai letto questo libriccino, vi prego con tutta me stessa di farlo. So che magari siete più interessati ai romanzi e forse la sola idea di leggervi un saggio (e pure di filosofia e politica!) vi fa ribrezzo, ma La Libertà di John Stuart Mill dovrebbe essere letto da tutti coloro che hanno la fortuna di vivere in uno stato democratico – e non solo.

Credo che, in un mondo dove sempre più persone cercando di far prevalere il loro punto di vista in maniera violenta, sia più che mai importante ricordarsi di non essere i detentori della verità assoluta – nemmeno se un dio superiore vi ha dettato le migliori regole possibili.

So che è terribile, destabilizzante e pauroso, ma è estremamente improbabile che una verità assoluta esista: in ogni caso, ostinarsi a imporre il proprio punto di vista agli altri non è il modo corretto per cercarla. Con implacabile ragionevolezza, Mill ci ricorda che qualunque principio, idea o affini è frutto di un processo di dibattiti, nuove filosofie e aggiustamenti delle vecchie, di errori – anche terribili – e successi. In sostanza, anche i principi più inderogabili, più universali sono contingenti: sto pensando al diritto di ogni uomo a nascere libero ed eguale in dignità e diritti (cit. Dichiarazione Universale dei Diritti Umani), per esempio.

Questo, contrariamente a quanto si vocifera, non toglie forza al principio, anzi. Sapere esattamente come si è arrivati a stabilire un certo principio è il modo migliore per mantenerlo forte e in salute. Pretendere, invece, che i principi siano venuti dall'alto li mette in grave pericolo: si finisce per dimenticare perché li si segue e per infrangerli senza difficoltà.

Oltretutto, a pensare che i principi siano immutabili nel tempo, si rischia di perdersi buone idee per migliorarli e renderli ancora più validi, forti e inclusivi. Infatti, che senso ha avere dei principi (o idee) che fanno del male ad alcune categorie di persone, escludendole dal godere di certi diritti? Oppure, che senso ha ostinarsi a portare avanti principi (o idee) resi obsoleti da nuove scoperte? Ricordate la teoria geocentrica, scalzata da quella eliocentrica? Quanto è stato stupido sostenere che quella frasetta nella Bibbia avesse ragione sull'evidenza scientifica? Ma quanto è stato destabilizzante scoprire che la Terra non era al centro dell'Universo?

Le novità, soprattutto quelle che hanno il cattivo gusto di scombussolarci la vita, ci spaventano e, quando siamo spaventati, ci nascondiamo. Fisicamente o mentalmente, non fa molta differenza. Le paure, però, nei limiti del possibile, vanno affrontate a viso aperto o a mente aperta.

Anch'io ho le mie idee preconcette e stupide. Ma cerco di tenere la mente aperta il più possibile, di leggere e ascoltare anche idee lontane anni luce dalle mie, di combattere i miei sciocchi pregiudizi. È difficile – a volte è maledettamente difficile – però è uno sforzo necessario alla convivenza civile tra persone diverse. Vogliamo davvero continuare a urlarci contro, pensando che chi la dura la vince, come i bambini dell'asilo? Per favore...

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La doppia elica è il resoconto da parte di James Watson della scoperta della struttura a doppia elica del DNA. Si tratta di un libro parecchio controverso, che suscitò polemiche già prima della sua uscita.

Watson, infatti, è stato accusato di un po' di tutto, dall'essere un dilettante allo sbaraglio all'essere un misogino, dal dare un'idea sbagliata di ricerca scientifica all'essere un ragazzino arrogante. Nella mia edizione, c'è una scelta di recensioni a La doppia elica che danno un'idea del vespaio che scatenò questo libro.

L'idea che mi sono fatta di Watson, senza voler fare la psicologa fai-da-te, è di un uomo privo del filtro cervello-bocca. Io credo che, senza farsi troppi problemi su come sarebbero state accolte certe sue affermazioni, abbia semplicemente riferito ciò che fece e pensò durante la sua ricerca della struttura del DNA. Il che include anche pensieri piuttosto sgradevoli nei confronti di persone che ostacolarono (o almeno questa fu la sua impressione) il suo lavoro.

Si è detto molto della sfortunata Rosalind Franklin, mancato premio Nobel per i suoi contributi alla scoperta della struttura del DNA. Sua, infatti, è la famosa fotografia numero 51, nella quale era evidente la forma elicoidale del DNA: questa, passata all'insaputa della Franklin nelle mani di Watson e Crick, indirizzò i due ricercatori nella giusta direzione.

Il giovane Watson, però, non rimase favorevolmente colpito dalla Franklin, alla quale, ne La doppia elica, rivolge parole sgradevoli. È difficile non mostrarsi solidali nei confronti di Rosalind: già non facilitata da un carattere riservato, sarà stata costretta a diventare ancora più coriacea per sopravvivere in un ambiente dove il lavoro delle donne era spesso considerato di serie B.

Vorrei, però, spezzare una lancia in favore di Watson che, nell'epilogo, rivaluta in toto la figura della chimica e fisica inglese, chiarendo che la sua prima impressione era stata del tutto errata. A me non è sembrato un ripiego dell'ultimo minuto per rimediare in qualche modo a uno sgarbo fatto a una grande scienziata. Mi è sembrata una rettifica dovuta a una più approfondita conoscenza tra i due, che arrivarono a stimarsi profondamente, come dimostra il carteggio tra loro in merito a nuovi studi e ricerche. Quando si dice di non giudicare le persone dalle apparenze...

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Visto che Lisa Kleypas è una delle regine del romance e aveva ricevuto ottime recensioni da persone del cui giudizio mi fido, mi sono detta che potevo provare a leggere qualcosa di suo. A darmi coraggio c'era altresì la sensazione da parte mia che fosse un romance di quelli innocui, una favola dove la lei, dopo mille vicissitudini, trova il suo lui.

A questo punto della recensione mi verrebbe da scrivere un'espressione volgare capace di riassumere molto bene quelle che sono state le mie sensazioni a fine lettura, ma eviterò e cercherò di essere più elegante.

Sugar Daddy, in effetti, non è iniziato sotto i migliori auspici. Era piuttosto noioso: la pulzella in pericolo viene salvata dall'aitante giovanotto scalcagnato e da allora lei lo guarda con occhi da triglia lessa. Lui ovviamente fa il prezioso, raccontandole un sacco di balle sul “non possiamo stare insieme”. Bla, bla, bla.

Mi stavo già fustigando mentalmente per aver deciso, ancora una volta, di leggermi una lagna di romance, quando il romanzo ha cambiato registro ed è diventato una storia sull'American dream. Per carità, anche di questo ne abbiamo letto in lungo e in largo, ma ha fatto rientrare Sugar Daddy nei ranghi, quindi non avevo certo intenzione di lamentarmene.

Purtroppo, però, sul finale siamo tornati alle solite. Liberty, la protagonista, è scialba all'ennesima potenza: nonostante tutto quello che la Kleypas le fa passare, rimane la stessa dall'inizio alla fine del libro. Ma quel che è peggio avviene quando ha inizio la storia d'amore: il suo unico ruolo diventa quello di oggetto da piazzare accanto all'uomo che riuscirà ad averla. Infatti, i due contendenti le saltano addosso senza che lei opponga alcun tipo di resistenza. Mi ha fatto talmente schifo che sono andata a vedere l'anno di pubblicazione di questo romanzo: duemilasette.

Seriamente? Ma vi pare normale che, dopo anni e anni di assenza, la prima cosa che faccia il tizio della vostra prima cotta adolescenziale sia saltarvi addosso e ficcarvi la lingua in gola? O è forse normale che l'altro la tratti come una donna incapace di intendere e di volere e quindi come un animaletto domestico? Per non parlare poi di tutta la faccenda dello sugar daddy, che è una cosa tanto carina, dai, provala anche tu! Meh!

Per quanto mi riguarda, non ci siamo: se questo è il tenore dei libri di Lisa Kleypas, per me finisce qui.

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La miglior vendetta o Come Far Amare Al Lettore I Protagonisti Anche Quando Si Comportano Male. Ehi, sì, Lynley, non sei proprio stato all'altezza di te stesso in questo secondo volume della serie... ma, tutto sommato, non ho la minima intenzione di lamentarmi: a nessun lettore interessa un personaggio tutto perfettino alla Gary Stu, che diamine!

D'altra parte, già sapevamo da E liberaci dal padre che il tallone d'Achille dell'ispettore Lynley fosse la sua vita sentimentale. Elizabeth George ha quindi pensato bene di giocarsi il carico da undici e di catapultare il povero Lynley in un'indagine piena di intrecci nella quale i suoi sentimenti verranno strapazzati ben bene. A noi lettori non resta da far altro che desiderare ardentemente che rinsavisca prima del disastro...

Meno male, comunque, che al fianco del brillante Lynley c'è la sergente Havers. A questo giro avrei voluto seriamente entrare nel romanzo per stringerle la mano: grande, Barbara! Odia i damerini nobili con tutta l'anima, ma, alla fine dei conti, sa chi merita il suo aiuto.

Vogliamo poi parlare di Helen e St. James? Seriamente, Elizabeth George, da dove li hai tirati fuori questi personaggi così adorabili? Entrambi estremamente intelligenti e compassionevoli, riescono a smuovere qualunque cuor di pietra con la loro gentile ragionevolezza. A parte Lynley, ma in questo caso particolare era perso nei problemi suoi.

Oltre ai protagonisti, vorrei spendere due parole anche su Rhys Davies-Jones. Il tipo avrà fatto quel che ha fatto, ma non riesco a togliermelo dalla testa. La scena in cui compra le bottiglie di liquore e le rovescia in strada mentre cammina nella neve, incurante del freddo, mi ha davvero spaccato il cuore.

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Se una notte d'inverno un viaggiatore è forse uno dei romanzi più strani che abbia letto nella mia vita. Comincia come una sorta di “storia di un Lettore alle prese con un libro che vuole leggere” nella quale ci possiamo immedesimare facilmente. È sorprendente leggere dell'universalità del comportamento del lettore di fronte alle possibile letture!

Dopo questa introduzione, sembra che il romanzo vero e proprio abbia inizio. Dico “sembra” perché, dopo appena un capitolo, il Lettore scopre che nella sua copia di Se una notte d'inverno un viaggiatore viene ripetuto sempre lo stesso capitolo a causa di un errore di impaginazione.

Ha così inizio un giallo metaletterario che ci farà leggere i primi capitoli di dieci romanzi diversi, racchiusi da una cornice nella quale si muovono il nostro Lettore e una Lettrice incontrata sulla strada verso la risoluzione di questo mistero letterario.

Dopo un iniziale sconcerto, non si può che appassionarsi al gioco, non troppo giocoso, che Calvino ha saputo costruire (e un po' ce l'abbiamo con lui per aver iniziato dieci storie senza farci sapere come andranno a finire). Si tratta di un vero e proprio sfoggio di abilità letteraria, nel quale l'autore ci racconta storie contenute in romanzi, storie di romanzi, storie di come sono fatti i romanzi. Tutto si mescola e si amalgama, tanto che ci chiediamo: dove andrà a parare?

Andrà a finire con una domanda inespressa, una domanda che il lettore sentirà di doversi fare: ma la vera storia – quella importante, quella che ti resterà dentro – qual è? Quella letta o quella del Lettore? Di primo acchito verrebbe da dire quella del Lettore. Ma se il Lettore non avesse letto non ci sarebbe stata neanche la sua storia – o, perlomeno, questa avrebbe preso vie diverse, forse meno piacevoli.

Quindi?

Quindi penso che Calvino abbia voluto dirci: leggete perché è uno dei piaceri della vita, ma non dimenticate di vivere per leggere. Perché leggere, altrimenti? Per conoscere il mondo, la realtà che ci circonda? Ma se non arriviamo a conoscerla nemmeno in prima persona! Figuriamoci attraverso un altro punto di vista, miope come il nostro.

Si legge per aprire la mente e tenerla aperta: al dubbio, all'incertezza, alle possibilità. Si legge per non aver paura di non avere certezze. Si legge poi per condividere ciò che si è letto: ed è qui che inizia la storia del Lettore e della Lettrice.

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Dato che ho questo ebook nel cloud del Kindle da qualche anno, mi sembrava venuto il momento di leggerlo e smaltire un po' di arretrati (anche se è una battaglia persa e la mia To-read list non accenna a diminuire, anzi peggiora ogni giorno sempre più).

Le mie mani da mostro è una raccolta di poesie correlate con disegni dell'autrice. L'impressione generale che ne ho tratto è che si tratti di un'opera giovanile con tutti i difetti derivanti. Non sono un'esperta di poesia, visto che non ne ho letta granché, ma in Le mie mani da mostro non ho trovato niente che mi abbia colpita (se non il sonno).

Infatti, nonostante gli sforzi e un timido uso di figure retoriche, queste poesie non mi hanno trasmesso niente. Quelle, poi, riguardanti la noia di stare in classe a seguire le lezioni le ho trovate di un'ingenuità disarmante (oltre che irritanti per l'uso della “x” al posto della parola “per” e sostituzioni consimili).

Ciò che ho trovato davvero incomprensibile, però, è stata la presenza dei disegni, che si alternano alle poesie. Infatti, non hanno niente a che vedere con il tema dei componimenti e non si capiscono i motivi della loro presenza. Poi alcuni sono stati evidentemente tracciati su fogli destinati ad altri usi (equazioni trigonometriche, per esempio) e mi hanno dato l'impressione di sciatteria, come se fossero stati disegnati in una pesante ora di lezione e piazzati nell'ebook tanto per riempire le pagine.

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E liberaci dal padre appartiene a quei libri dei quali ho sempre sentito parlar bene e che prima o poi mi ripromettevo di affrontare (salvo poi pentirmi di non averlo fatto prima).

Elizabeth George ha creato due protagonisti capaci di attrarre l'attenzione del lettore come pochi, sebbene per motivi diversi. L'ispettore Lynley è un gentiluomo pieno di grazia e fascino, ma l'inferno gli scorre nelle vene. Parte del suo tormento viene rivelato in E liberaci dal padre, ma ho l'impressione che l'autrice abbia appena scalfito la superficie. Vedremo.

La sergente Havers, invece, è una tipa difficilmente gestibile che ce l'ha con il mondo intero. Sembra un mastino rabbioso, ma in realtà è solo alla ricerca di qualcuno che la tratti bene e riconosca la brava sergente che si cela dietro al virago. Anche lei ha alle spalle un passato ingombrante e un presente scalcagnato, ma non è brava come Lynley a mantenere le apparenze.

Immaginate un po' due tipi così agli antipodi a indagare su un omicidio piuttosto efferato nelle campagne dello Yorkshire. Aggiungeteci che entrambi saranno costretti a fronteggiare i loro demoni. Come ciliegina sulla torta, cito la straordinaria capacità di Elizabeth George di caratterizzare i suoi personaggi mostrandoceli all'opera, senza sommergerci di dettagli fin da subito. E, infatti, mi ha messo una gran curiosità addosso, mannaggia a lei!

Il giallo, poi, è sviluppato in maniera superba. Anche qui, ogni personaggio coinvolto ha la sua ben precisa psicologia e il finale mi ha davvero toccato il cuore (oltre a ricordarmi uno dei tanti motivi per i quali sono agnostica, ma va be'...).