Recensioni e commenti

Prima di tutto, è doveroso precisare che questa recensione è un caso di "ho visto da ragazzino lo sceneggiato TV e dopo più di 15 anni mi sono letto il libro" – e trattandosi di un giallo deduttivo, non negherò che ricordami grossomodo il colpevole e la procedura del delitto ha probabilmente tolto un po' di gusto alla lettura, ma ci torniamo dopo.

Per quanto mi riguarda, concordo su tutta la linea sul commento al romanzo fornito dalla prefazione e postfazione della mia edizione: Poirot a Styles Court è chiaramente un'opera prima con qualche impurità, ma il livello è già molto molto alto. Da un lato, è lapalissiano che come comprimario punto di vista il capitano Hastings sia ancora eccessivamente aderente al modello classico del dottor Watson contrapposto a Sherlock Holmes, e quindi il romanzo manca un po' del cruciale mordente di investigare di pari passo con i protagonisti – visto che sappiamo benissimo che l'ingenuo Hastings prenderà cantonate e Poirot sarà sempre due passi avanti a noi; dall'altro lato la futura dama Christie era già versata nel tessere intricate reti di rapporti vitriolici e gelosie segrete, il che rende gustosa il giusto la componente di sordido dramma familiare, e si sente tanto la sua esperienza di prima mano nei tecnicismi dell'avvelenamento e delle gabole legali atte a legare le mani alla polizia (e come indica la postfazione, se ora sono dei cliché è perché li ha inventati lei!). A questo proposito, un commento sulla prosa che si ricollega al discorso iniziale dell'adattamento audiovisivo: mi pare che il romanzo sia estremamente "fotografico" o "cronachistico" nel descrivere con poche secche parole i gesti e gli oggetti fondamentali (si veda l'ispezione di Poirot nella camera di Emily Inglethorpe) e dedichi ampissimo spazio agli scambi dialogici, che oscillano dal falsamente posato come si confà all'aristocrazia all'istrionico della scena di processo – una modalità di linguaggio narrativo che mi ha ricordato moltissimo Orgoglio e pregiudizio, mi ha fatto ipotizzare una filiazione diretta del "giallo di campagna" degli scorsi anni Venti dal "romanzo di maniere" di un secolo prima (spero che qualche anglista me lo possa confermare o smentire!)... e non sembra essere nelle mie corde né in stile austeniano né in stile christieniano – mi sa tanto che la mia estrazione mediterranea e proletaria mi rende più affine alla modalità yankee dell'hard-boiled e noir. Di sicuro, comunque, questa prosa si presta benissimo alla trasposizione in drammaturgia, e guarda caso è difficile che un film tratto da soggetto di Christie mi deluda!

Non credo che mi sia scattata la volontà maniacale di leggere tutto Poirot, ma può essere che io e il buon vecchio belga ci si riveda con un'opera o due della maturità e poi, chissà, con [book:Sipario, l'ultima avventura di Poirot|9824681].

Motel of Mysteries è un piccolo geniale gioiellino. Si presenta come un libro illustrato di quelli in cui il testo è a commento dei sontuosi disegni. Si rivela essere uno di quei cataloghi di mostra d'arte che espongono il contesto culturale di una scoperta archeologica, la campagna di scavo stessa e l'analisi dei singoli manufatti rinvenuti. Ci tira la palla curva spiegando che è il V millenio d.C. e uno scavafossi dilettante ha riportato alla luce un sito sepolcrale della civiltà Yank, esistata durante il tardo II millenio nella regione di Usa. E ci fa piegare in due dal ridere con una satira sardonica della scienza archeologica, a partire dalle ipotesi senza costrutto sulla funzione degli edifici sino alla "sacralizzazione" pretestuosa di chincagliere varie, per tacere del colpo di genio rispetto alle piante decorative in plastica (sic, e ha senso nel contesto); cilieigna sulla torta l'appendice con il catalogo di manufatti riprodotti in oro 24 carati, in vendita nel negozio di cianfrusaglie del museo. Non metto il punteggio massimo solo perché lo avrei voluto più lungo di un 10-20 pagine!

Nella società industrializzata, a volte, c'è bisogno di provare una quiete agreste, di sentirsi "mentalmente coccolati", di vivere un'esperienza leggermente mistica. E quando non si può scappare in campagna a fare i contadini per un mese, si torna a visitare il mondo di Terramare con questo raccontino completamente auto-conclusivo che nonna Ursula compose nei suoi ultimi anni.

A livello contenutistico, "The Daughter of Odren" è sostanzialmente una reinterpretazione del motivo mitologico di Oreste ed Elettra: un fratello e una sorella di nobile stirpe, separati dalle vicende della vita, che si ritrovano per vendicare l'uxoricidio del padre. A livello di esecuzione, la vicenda si svolge a Terramare ed è scritta nella prosa di Terramare, con tutti gli annessi e connessi: lussureggianti descrizioni di paesaggi che ci trasportano "lì e in quel momento", racconti nel racconto che riproducono egregiamente la sensazione di una vera narrazione orale, una dimensione sì "mitica" che però non diventa "eroica" alla maniera del prof. Tolkien o di Bob Howard, e nemmeno "avventurosa" in stile Leiber, ma si mantiene come storia quotidiana di persone quotidiane. Ed è esattamente il tipo di effetto estetico che ho amato tanti anni fa in The Tombs of Atuan, e ritrovarlo inalterato è stato un toccasana per l'animo. Va sicuramente detto che il climax del racconto non mi ha convinto appieno e probabilmente avrei preferito un po' più di crescendo prima della risoluzione ultima, ma lo scioglimento finale è profondamente "leguiniano" – e per il mio gusto personale è degnissimo di emulazione.

Che dire. Nonna Ursula, grazie di quest'ultimo dono.

A suo tempo Fletcher Pratt mi è stato descritto da alcuni saggi come "il maestro statunitense di fantasy epico ingiustamente eclissato da John Tolkien" (titolo che altre fonti attribuiscono a Poul Anderson, per altro), dunque nel 2020 ho voluto cimentarmi con la sua opera ultima, The Blue Star – che si è rivelata un porno a base di violenza sessuale, vagamente mascherato da storia di spionaggio in un mondo secondario settecentesco... Ora, circa un anno dopo e a mente fredda, a ho recuperato l'altro presunto capolavoro di Pratt, The Well of the Unicorn, e a questo giro sono rimasto positivamente impressionato – curiosamente, proprio come Anderson mi aveva inizialmente deluso con La spada spezzata per poi riscattarsi con Tre cuori e tre leoni.

Partiamo togliendoci un dente, il romanzo non è eccelso: la prosa è magniloquente e oscilla costantemente fra forme auliche e regionalismi, la trama mediamente molto dinamica si impelaga un po' troppo spesso in momenti morti, certi personaggi sono così poco caratterizzati da sembrare "nomi propri senza corpo", il lodevolissimo sforzo di Pratt di non ricorrere mai a "spiegoni", così che il pubblico debba "mettere assieme" per conto proprio i dettagli d'ambientazione, raggiunge qua e là vette parossistiche di cripticità – al punto che la mia edizione postuma include una prefazione di "geostoria e politica" che sbobina almeno i dettagli principali di worldbuilding, nel tentativo di ammorbidire il primo impatto.

Questo detto, sotto queste imperfezioni e grossolanerie si nasconde un testo validissimo che davvero fa ancora scuola: il buon ingegner Pratt ha creato un mondo immaginario politicamente complesso in cui i singoli regni e potentati assomigliano sì a Stati reali del Tardo Medioevo, ma sfuggono alle equivalenze facili e grossolane, e la magia funziona per trasmutazioni alchemiche, predizioni astrologiche ed evocazione di spiritelli come nella philosophia naturalis umanistica – e infatti gli stregoni sono necessariamente pure filosofi. Ha inoltre messo in scena un'appassionate vicenda di insurrezioni e guerre civili, con oscillazioni di bandiera e momenti di pianificazione tattica e strategica, più alcune scene di battaglia molto gustose e altre troppo contorte. Ha pure raccontato la vicenda attraverso lo sguardo di un giovanotto partito contadino e divenuto condottiero, giovanotto che a volte manca di carattere ma nel complesso dà la birra a tutti i paesanotti "Prescelti per un Destino Epico" imperanti nel fantasy avventuroso successivo. Ha altresì inserito nella vicenda disquisizioni di etica e politica (a volte troppo prolisse), deliziose leggende incastonate nella trama principale, personaggi femminili con una volontà propria (cosa non da poco per il 1948) e "uomini sodomiti" che però non muoiono male in quanto invertiti (idem come sopra). In poche parole, ha anticipato di cinquant'anni quella formula di "dramma politico-militare in un mondo secondario" che il buon George R. R. Martin ha popolarizzato con il suo Canto del Ghiaccio e del Fuoco, ma senza cadere nelle trappole di politicheggiamenti sempliciotti e pornografia gratuita che, secondo me, rendono estremamente mediocre e adolescenziale la scuola martiniana (trappole che, per paradosso, il Pratt leggermente più anziano ha invece precorso nell'orrendo The Blue Star).

In conclusione, The Well of the Unicorn in sé e per sé è "solo" un romanzo gradevole con imperfezioni grosse, ma in termini di impatto storico è una pietra miliare tuttora da imitare sotto alcuni aspetti.

Ho scoperto Crescizz con la sua opera prima, Alieni coprofagi dallo spazio profondo, e l'ho amata; come "horror di reclusione" è validissimo, sicuramente entro la fascia d'alto livello che sopra ha solo Misery; di conseguenza ho comprato Brandelli d'Italia a scatola chiusa e, a questo punto, mi sento di dire che ho fatto un affare – non è perfetto, ma tiene botta egregiamente, e per essere il primo lavoro ponderoso di Crescizz è un ottimo risultato. Partiamo dai punti deboli. Nessuno potrà dire che la "speculazione" del romanzo sia particolarmente innovativa: è onesta postapocalisse alla Mad Max arricchita con un'italianità di base, il tipo di piccoli tocchi che per noi fanno "effetto casa" e per un forestiero fanno "esotico" (tipo il limoncello o le caramelle al miele); l'atmosfera di fondo è un po' banalmente nichilista e sarebbe lecito aspettarsi di più da un romanzo che ha una palese volontà di commento sociale; il clima stesso di nichilismo porta a delle escalation che sanno un po' di scandalosità gratuita (penso alla scena della svastica vaticana). E sicuramente c'è tanto, ma tanto splatter, però so che è un feticcio personale di Crescizz, ergo è un po' parte del pacchetto. Venendo ai punti forti, si riassumono in: la trama è meravigliosamente incalzante, ti spiazza nella prima metà con l'alternanza simmetrica di tempo reale e flashback (che ti obbliga a incastrare tutti i pezzi man mano) e poi diventa estremamente incalzante, come il migliore dei thriller da spiaggia – ti fa girare le pagine a raffica e in questo senso Crescizz è stato un genio a strutturare il romanzo in capitoli brevissimi, così scatta l'effetto "ingozzarsi di ciliegie". E anche se alcune svolte (non tutte) sono un po' telefonate, azzeccarle è comunque alquanto galvanizzante. A questo punto ho buone aspettative per il prossimo romanzo del Nostro, spero che riesca a fare il salto a capolavoro pieno.