Recensioni e commenti

Terzo libro di (dis)avventure per gli sfortunati orfani Baudelaire, che, ne La stanza delle serpi erano riusciti a sfuggire dalle grinfie del Conte Olaf ancora una volta. Sono dunque di nuovo nelle maldestre mani del signor Poe, che deve loro cercare una nuova casa.

E che casa, questa volta! Forse sarebbe più appropriato definirla catapecchia in bilico sul Lago Lacrimoso. La sua proprietaria, nonché nuova tutrice di Violet, Klaus e Sunny, è zia Josephine, una vedova terrorizzata da qualunque cosa, dalle maniglie delle porte al telefono.

La convivenza degli orfani con la zia, infatti, non sarà delle più felici, ma diventa un bel ricordo quando i tre si trovano di nuovo alle prese con il Conte Olaf, anche stavolta travestito, anche stavolta irriconoscibile per gli adulti, ma non per i bambini, che rischieranno di nuovo di averlo come tutore.

Nonostante il déjà-vu, Lemony Snicket ha scritto un altro libro capace di tenere il lettore incollato alle pagine fino alla fine. Spero, però, che il travestimento con smascheramento conseguente non diventi una tradizione...

Diversi anni fa vidi il film tratto da questa fortunata serie e misi nella mia WL i libri. Come purtroppo accade a molti libri, vi sono rimasti per tanti anni, finché non mi sono ricordata che, prima di invecchiare ulteriormente, sarebbe stato il caso di leggerli.

Non credo, tuttavia, che il mio giudizio sull'opera di Lemony Snicket avrebbe risentito della mia età in crescita: Un infausto inizio è un libro capace di farsi amare anche dai più grandi. Immagino che un sacco di genitori lo scambierebbero volentieri con il diario di Violetta.

Un infausto inizio ha i due elementi fondamentali per piacere ai ragazzini: tre protagonisti con i quali solidarizzare e muniti di una dote speciale che permetterà loro di cavarsi d'impiccio; un cattivo veramente, veramente, ma veramente spaventoso. Il Conte Olaf rischia di farmi avere gli incubi di notte quanto il più spaventoso film horror vietato ai minori di diciotto anni.

Nonostante questo romanzo abbia una quantità di difetti non indifferente, non è riuscito a non piacermi. Piccola nota: ogni tanto, forse, fa bene trovare un libro imperfetto che non riusciamo a disprezzare. Ci fa rimanere con i piedi per terra.

Detto questo, passo a enunciare i difetti. Primo: l'ambientazione storica. Pure a me, che non so niente o quasi di storia cinese, sono balzate agli occhi diverse incongruenze. Una su tutte, la familiarità con i sottoposti: dubito che le rigide regole della società cinese l'avrebbero permesso. Quindi, se avete intenzione di leggere questo romanzo, tenete conto che l'ambientazione storia è più un elemento di colore che altro.

Secondo: il celeberrimo – e odiatissimo – insta-love. Lan'xiu e Hüi Wei a malapena di guardano e già sono l'uno l'amore dell'altro. Un filino affrettato, considerando che Hüi Wei ha già sei mogli e non gli è mai passato per l'anticamera del cervello di andare a letto con un ragazzo.

Terzo: l'evoluzione delle vicende. Catt Ford salta spesso avanti nel tempo, infischiandosene dell'evoluzione dei personaggi. Alle volte si ha davvero la sensazione che manchi un pezzo, o che, in ogni caso, il passaggio tra una situazione e un'altra sia troppo brusco. Alcuni eventi, poi, hanno del paranormale (tipo un ragazzo appena ripresosi da un tentato avvelenamento che si cimenta in capriole in aria).

Infine, un accenno ai personaggi secondari buttati lì. Mi sarebbe davvero piaciuto che l'autrice approfondisse il rapporto tra Wen e Ning e quello tra Jiang e Zheng, che, poverino, viene solo nominato. Erano quattro personaggi con del buon potenziale.

Che cose mi è piaciuto quindi? Be', la storia d'amore tra Lan'xiu e Hüi Wei è molto dolce e, in definitiva, una bella storia. Se vi piace il genere, vi consiglio comunque di dargli una chance.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

L’anno scorso per la Giornata della Memoria ho pubblicato la recensione di Se questo è un uomo di Primo Levi, che avevo riletto in preda allo sconforto nel veder crescere il tanfo dell’intolleranza, della cattiveria e dell’indifferenza. Quest’anno sono proprio sgomenta davanti non tanto a politici che danno la colpa alle vittime per essere affogate nel Mediterraneo, o per essere rimaste uccise durante un fermo di polizia, o ancora per non avere un posto dignitoso da poter chiamare casa, quanto alla gente che dà loro ragione.

Sono sgomenta dal fatto che, nonostante si sia letto, visto e parlato così tanto di Shoah, ancora si ceda così facilmente a incolpare qualcun’altrə piuttosto che concentrarsi sui problemi strutturali – quelli che ogni governo promette di affrontare, per poi finire per lo più per ingrassarli ancora un altro po’.

Hans viene mandato via dalla Germania dai genitori prima che venga messo in atto lo sterminio vero e proprio: scappa perché il clima si è fatto pericoloso, non perché sia scoppiata la guerra o siano iniziate le deportazioni. Dovremmo ricordarci che le persone tendono a scappare prima che sia troppo tardi, prima di rimanere in gabbia per sempre.

Sarà un’altra Giornata della Memoria (Corta), piena di storia e di retorica, mentre una nave carica di persone in cerca di aiuto probabilmente starà ancora vagando nel Mediterraneo in cerca di un porto sicuro (ah, e comunque, nemmeno delle persone nelle zone terremotate d’Italia o di quelle indigenti riusciamo a occuparci in maniera decente, quindi non si capisce proprio dove vadano le risorse “risparmiate” nella non accoglienza).

Se Il mondo di Sofia fosse stato un saggio divulgativo sulla storia della filosofia, l'avrei trovato un buon libro, anche se non eccelso: se avete studiato la materia, non vi troverete niente di nuovo. Purtroppo, però, Il mondo di Sofia è un romanzo. Un pessimo romanzo sulla storia della filosofia.

Iniziamo dalla trama: peccherò di scarsa immaginazione, ma il finale del corso di filosofia che Alberto Knox propina alla quindicenne Sofia (un nome che è tutto un programma) è – fatta eccezione del sempre nobile proposito di insegnarle a pensare con la sua testolina – sconcertante e irrealistico. Per un attimo, mi ha fatto pensare a Dei Sepolcri di Ugo Foscolo, ma voglio sperare che Gaarder (insieme ad Alberto e Sofia) non si aspetti di essere ricordato finché il Sole risplenderà su le sciagure umane (almeno per quanto riguarda questo romanzo).

Vogliamo parlare dei dialoghi? Sono così mal costruiti da spingermi a chiedermi chi fosse il suo editor. Qualunque filosofo abbia fatto del dialogo il suo metodo d'insegnamento si starà rivoltando nella tomba.

Ai brutti dialoghi si aggiunge il personaggio di Sofia, che, nei momenti migliori, ho trovato pretenziosa e, in quelli peggiori, stupida. Oscilla, infatti, tra una che mastica filosofia da anni e una che partorisce il suo pensiero più complesso davanti all'ultimo libro di Moccia.

Guardando la madre, tuttavia, mi verrebbe da pensare: “Tale madre, tale figlia”. Questa madre, infatti, trova inconcepibile che la figlia si faccia domande sul senso della vita, ma le lascia frequentare un quarantenne sconosciuto per un corso di filosofia non esplicitamente richiesto. Roba che si vede tutti i giorni.

I genitori, comunque, non fanno una gran bella figura, in ogni caso. Se la madre di Sofia sembra una casalinga tonta, la madre della migliore amica di Sofia (Jorunn) è una Barbie decerebrata. Se il padre di Sofia è completamente assente nella vita della figlia (e a un certo punto sparisce pure dal romanzo), il padre di Jorunn è un cog****e con i soldi.

Quindi, fatevi un favore: se siete interessanti alla filosofia, leggetevi un buon manuale: sarà sempre più stimolante de Il mondo di Sofia. O perlomeno non passerete il tempo ad alzare gli occhi al cielo di fronte all'andazzo della storia.

Cristo si è fermato a Eboli è il romanzo autobiografico di una persona curiosa. Mandato al confino dal regime fascista, Carlo Levi si ritrova, nel 1935, nel paesino di Aliano (Gagliano nel romanzo, secondo l'uso locale). Pur non essendo un diario, ma l'elaborazione di una passata esperienza, nel suo romanzo, Levi parla del suo sconforto nell'essere lontano dagli affetti, ma ben presto la sua attenzione si sposta sugli abitanti di quello strano mondo arcaico, nel quale si trova suo malgrado a vivere.

Tramite una grande carica di umanità, Levi entra in contatto con gli umili di Aliano, con coloro che vedono in lui un'altra vittima dei potenti di Roma, visti come la quintessenza dei prevaricatori della povera gente. Con il suo acuto spirito d'osservazione, Levi ricostruisce la quotidianità degli abitanti di Aliano, il loro essere ancora legati alla propria terra nella maniera più viscerale possibile. Vivendo ad Aliano, Levi fa un'analisi delle radici della questione meridionale che dovremmo tener ben presente ancora oggi.

E, forse complice il suo essere pittore, l'autore dipinge con le parole scenari dalla potente forza evocativa: leggendo, vi troverete immersi nella campagna lucana, tra le strade di Aliano, nella casa dell'autore con la sua domestica, Giulia, una strega, cioè l'unico “tipo” di donna che possa entrare nella casa di un uomo solo.

Non so bene cosa scrivere su questo romanzo. Ci sono degli aspetti che ho apprezzato davvero tanto, mentre altri mi hanno lasciato indifferente (per non dire che mi hanno spudoratamente annoiata).

La prima parte, che tratta dell'amicizia adolescenziale dei due protagonisti, Guido e Mario, al liceo, mi ha per lo più fatta sbadigliare. Probabilmente ha giocato un ruolo fondamentale la mia incapacità di immedesimarmi nell'insofferenza dei due ragazzi nei confronti del sistema scolastico: io ho amato molto i miei anni al liceo e non mi sembrava che mi insegnassero solo nozioni inutili per la vita.

Poi la scelta di Mario di andare a stare in un posto dimenticato da Dio (o meglio, in c**o al mondo) non me lo ha reso simpatico: già abito in un luogo sperduto, figuriamoci se riesco ad immedesimarmi in uno che cerca l'esilio.

Ciò che mi è piaciuto davvero tanto è stata l'amicizia tra i protagonisti. Guido e Mario si capiscono con un cenno, con i silenzi: la loro comprensione reciproca è tale che, pur nei litigi e nei loro diversi caratteri, non smarriscono mai il loro legame. Nemmeno la distanza e la mancanza di notizie: Guido sa che Mario ci sarà sempre per lui e che lascerà una delle sue case ad attenderlo.

Due di due è, in definitiva, un romanzo sull'amicizia che ogni tanto si perde, smarrendo la strada maestra, un po' come i due protagonisti. Peccato, perché a mio avviso c'era un grande potenziale: magari leggerò altri romanzi di Andrea De Carlo.

Per certi versi, per me la lettura de Il grande sonno è stata difficile. Se da una parte ho trovato il giallo coinvolgente e il personaggio di Philip Marlowe intrigante, dall'altro non ho potuto fare a meno di storcere il naso di fronte al sessismo del romanzo.

Mi sono ripetuta che è sciocco applicare la mia sensibilità del 2014 a un libro pubblicato nel 1939, ma non sono riuscita a convincermi. Che posso dire a mia discolpa? Sono un essere umano e non sempre reagisco con razionalità. Quindi il mio giudizio non è positivo come sarebbe stato altrimenti.

Comunque sia, come dicevo all'inizio, il giallo è ben costruito ed è difficile per il lettore immaginare quale sia la soluzione del mistero finché Marlowe non ce la svela. Non guasta nemmeno lo sguardo attento del detective alle personalità con le quali deve avere a che fare.

Mi è piaciuta anche l'ambientazione molto dark entro la quale si muovono i personaggi di Chandler: un mondo a tinte fosche dove senza compromessi non si va da nessuna parte e dove anche i “buoni” devono sapersi sporcare le mani.

Attenzione: la recensione potrebbe non essere gentile.

Ma cos'è questa roba? è la domanda più frequente che mi rimbalzava nella testa durante la lettura di Me and Earl and the Dying Girl. Sappiate che in duecentonovantacinque pagine non sono riuscita a darmi una risposta. Dubito anche che sia un romanzo: sembra più un insieme di farneticazioni sparse.

La cosa positiva è: l'autore è consapevole della porcheria che ha scritto. Il protagonista – si tratta di una... cosa... scritta in prima persona – ci ripete in continuazione che non sa cosa stia scrivendo, che è tutta una schifezza e variazioni sul tema. Ora mi chiedo: perché hai dovuto renderci partecipi della tua scrittura allo stato brado? Ci sono alcune ipotesi.

(1) La fame è brutta.
(2) Si tratta di un messaggio in codice, la cui chiave di lettura è stata smarrita nella Fossa delle Marianne.
(3) È solo un espediente letterario: l'autore non pensava davvero di scrivere una schifezza.

L'ipotesi che sia un espediente letterario non regge: il... la cosa è talmente povera su qualunque fronte che l'ipotesi decade. Infatti, la trama, semplicemente, non esiste – e se c'è è molto, molto lontana. Me and Earl and the Dying Girl intende per trama una serie di gag che hanno a che fare con le persone nominate nel titolo, cioè il protagonista, il suo migliore amico Earl e la ragazza morente Rachel.

Poi chiamarle gag dà l'impressione che siano divertenti. Forse lo sarebbero state un secolo fa, quando ancora erano inedite. L'assunzione inconsapevole di droga e conseguente figure di cacca? Genitori e insegnati che capiscono fischi quando tu intendi dire fiaschi? Ragazzi, questa è proprio l'avanguardia della comicità – di cento anni fa.

Vogliamo parlare dello stile? Ehm... quale stile? Sì, sì, è un romanzo per adolescenti, ma perché devono sempre parlare così male? Credo che se avessi letto ancora una volta la parola suck, avrei vomitato. Per non parlare del quantitativo spropositato di fck che Earl è in grado di inserire in un discorso. Neanche mio fratello, che non è un adolescente azzimato, ne sarebbe capace.

Ora in tutto questo, speravo che almeno il messaggio, il senso di questo accozzamento di parole lo rendesse degno del mio tempo perso. Mah. Letta l'ultima pagina, mi è sembrata una predica moralista al contrario. Di solito leggiamo di scene di persone malate costruite ad hoc per farci scendere la lacrimuccia? Bene, Jesse Andrews ci fa leggere di scene che fanno scendere qualcos'altro, con tanto di discorsetto finale sul senso della vita (c'era qualcosa del genere nascosto dietro a tutti quei fck).

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Autocitandomi, il sei settembre avevo scritto su questo blog: male che vada sono poco più di cento pagine, quanto potrà essere tremendo? Adesso, mentre sto per scrivere nero su bianco le mie opinioni su Il gabbiano Jonathan Livingston, sorrido davanti alla mia ingenuità.

Penso che Il gabbiano Jonathan Linvingston sia uno dei libri più pretenziosi che abbia letto nella mia vita. È pieno di voglia di essere profondo, di cambiarti la vita, di darti quel senso che vai cercando ovunque e non che non potrai non trovare in questo pennuto.

Continuo questa recensione mentre ridacchio come una scema perché il libro inizia con il nostro eroe che non usa le ali per procacciarsi il cibo, ma per volare a caso. Quindi rischia di morire di fame – ma gli scemi sono i suoi genitori che gli dicono che sta sbagliando. Capite perché io e questo libro siamo partiti con il piede sbagliato? Il volo privo di scopo puoi godertelo anche con la pancia piena, questa subdola glorificazione del non mangiare risparmiamocela.

E lo so che è una fiaba, che ha tutto un meraviglioso significato spirituale, ma per una volta tutta questa fulgida spiritualità non potremmo impacchettarla in una forma decente che non sembri uscita dal tema di un bambino di otto anni? (E non che i bambini di otto anni scrivano male, ma da un uomo di trent’anni mi aspetto una padronanza più matura della lingua).

Infine, non sono rimasta affatto colpita da questa spiritualità che a tratti mi è sembrata concretizzarsi in una setta terrificante tanto quanto lo Stormo che caccia Jonathan Livingston solo perché non magia e vola a caso; a tratti, invece, mi è sembrata molto elitaria con l’idea che solo alcuni gabbiani eletti riescano a passare di livello, magari solo perché sono nati in un certo modo. Mi ha messo una gran tristezza, alla quale si è aggiunta l’angoscia delle fotografie di gabbiani di Russell Munson, che paiono usciti da Gli uccelli di Hitchcock, e il fastidio dello strizzare l’occhio a chi legge per farlə sentire parte del popolo eletto.