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Potreste aver sentito parlare di Jughead grazie alla serie TV Riverdale che, a partire dal 2017, ha portato sul piccolo schermo i personaggi resi celebri dalla Archie Comics, casa editrice statunitense che dal 1941 racconta, tra le altre cose, le avventure di un gruppo di adolescenti di Riverdale, appunto.

Forse però non sapete che nella più recente rivisitazione di Jughead (datata 2016) il personaggio, famoso per il preferire il cibo a qualunque altra cosa, incluse le relazioni amorose, è stato confermato come asessuale (secondo me, emana anche delle vibrazioni aromantiche, ma non abbiamo notizie certe in tal senso). La serie TV, tuttavia, se ne è allegramente fregata e, nonostante le proteste della comunità asessuale, che chiedeva a gran voce un po’ di buona rappresentazione e di rispettare l’entusiasmo che l’asessualità di Jughead aveva scatenato, il personaggio è diventato eterosessuale. Che importa che Jughead sia diventato un simbolo della comunità asessuale quando puoi mettere in scena il solito adolescente usato sicuro di altre millemila serie TV?

Per questo motivo non sono riuscita a vedere Riverdale: la sola idea di un Jughead non asessuale mi nausea così tanto che ho smesso anche di leggere gli articoli che parlavano della serie.

Quindi parliamo del fumetto, che è meglio. Jughead è una serie di tre volumi dedicati al migliore amico del protagonista della serie principale, Archie (serie principale che non ho letto, ma sulla quale sto facendo un pensierino). Jughead è un ragazzo perennemente affamato (con una speciale predilezione per gli hamburger), sarcastico, estremamente intelligente, fiero del proprio anticonformisto e piuttosto refrattario alle regole. Potrei dire che rispecchia un po’ il classico asessuale aromantico, ma ai miei occhi non è una rappresentazione così fastidiosa, perché innanzi tutto parliamo di un personaggio creato negli anni Quaranta del secolo scorso e poi è un fumetto che non si prende troppo sul serio.

Questo volume, che raccoglie i primi sei capitoli, racconta di come Jughead e lз suз amichз affrontano i cambiamenti portati nella loro scuola dal nuovo preside, un tipo che a definirlo autoritario gli si fa un complimento. Il volume è pieno di sogni, a occhi aperti o chiusi, nel quali Jughead si vede come l’eroe della situazione e salva tuttз e che sono molto divertenti, rappresentando abbastanza bene cosa può succedere nella testa di un adolescende infarcito di videogiochi e film quando pensa che la sua scuola stia cadendo nelle mani di un tipo losco.

Mi sono divertita molto a leggere questo primo volume: avevo paura che fosse la solita storiella godibile solo se si hanno meno di diciotto anni, invece è divertente per ogni età. Oltre al fatto di essere dedicato a uno dei personaggi asessuali più iconici: vogliamo mettere?

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Raccontandovi le mie impressioni sul primo libro di questa serie, City of Strife, vi avevo scritto che avevo delle perplessità sulla rappresentazione di alcuni personaggi LGBTQIA+, perplessità spazzate via in City of Betrayal, nel quale Arseneault mi ha regalato alcuni tra i migliori personaggi queer di cui mi sia capitato di leggere. In particolare, ho amato i personaggi asessuali e aromantici, per almeno due motivi.

Il primo riguarda la loro tridimensionalità: non sono personaggi solo asessuali e/o aromantici e la loro presenza nella storia non è il pretesto per partire con lo spiegone su cosa si intenda per asessualità e aromanticismo. Mi è capitato ormai diverse volte di leggere romanzi costruiti in modo tale da fare la lezione allǝ lettorǝ: e sì, okay, diffondere informazioni è importante, ma lo è altrettando rendere i personaggi memorabili e farli amare in modo da gioire e soffrire insieme a loro (e da patire di brutto in attesa del prossimo volume, mannaggia).

Quindi veniamo al secondo motivo per cui ho amato così tanto questi personaggi: nonostante l’enorme varietà di differenze, sia per quanto riguarda l’identità di genere sia per quanto riguarda gli orientamenti sessuali e romantici, non si ha mai la sensazione che siano lì tanto per fare numero, ma la loro diversità si intreccia alla trama facendosi portatrice di un vissuto e di relazioni che altrimenti non avrebbero senso. Essendo un libro che fonda la storia su famiglie, relazioni e intrighi, capirete bene che legare i personaggi tra di loro in maniera realistica diventa fondamentale per reggere l’interesse e Arseneault ci riesce davvero benissimo. Alla fine vi ritroverete ad amare (quasi) ogni personaggio, anche quelli che in City of Strife sembravano così antipatici, semplicemente perché sono realistici.

Per il resto, City of Betrayal, come da titolo, parla di tradimenti: tradimenti all’interno di Isandor, tradimenti all’interno del Golden Table che amministra la città, tradimenti all’interno delle famiglie, tradimenti della fiducia tra amici. Il finale è stato tanto doloroso – il degno prologo al prossimo volume, City of Torment – e immagino che tanto dolore dovrà ancora abbattersi sui miei adorati personaggi prima che i semi piantati da Diel diano i loro frutti. Mi sento male al solo pensiero.

Anche perché l’antagonista, Avenazar, è davvero una delle peggiori merde di cui abbia mai letto. Non potete capire quant’è perverso finché non leggete questa serie (e, vi rinnovo la raccomandazione a tener conto del fatto che abusi fisici e psicologici non si contano quando Avenazar è in giro): è un concentrato di ciò che di abusante si può trovare in una persona e spero davvero che Arseneault gli faccia fare una fine orribile.

Il suo unico pregio è quello di far risplendere ancora di più le numerose relazioni sane del libro: laddove Avenazar è solo capace di schiacciare lз altrз sotto il terribile potere della sua magia, i personaggi positivi si legano tra di loro con relazioni piene di amore e affetto che hanno come unici limiti il consenso e il rispetto reciproco.

E alla fine, nonostante tutti i tradimenti e il dolore, sarà quello che vi rimarrà di questo libro e che vi farà venire una voglia pazza di leggere il prossimo – ti prego, Arseneault, finiscilo presto!

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Nella nostra cultura attuale, poche cose ci fanno più orrore dell’accostare la morte allз minori: che sia la morte di una persona cara o – ancora peggio! – la loro, la nostra mente inorridisce al solo pensiero di dover spiegare un evento che, anche per noi adultз, è difficilmente digeribile.

Ho incrociato questo libro per caso: ho cercato morte nel catalogo online della biblioteca e, sfogliando i risultati per quanto riguardava la saggistica, mi sono caduti gli occhi su questo titolo. Ho pensato che potesse interessante, sia da leggere, sia da proporre, e questo nonostante la mia scarsa propensione ad avere a che fare con bambinз e dintorni.

In effetti, è stata una lettura molto interessante e la consiglio anche a chi, come me, non ha una grande affinità con il mondo dell’infanzia e dell’adolescenza, perché a quell’età abbiamo un modo di approcciarci alle cose della vita molto diverso e perfettamente in grado di stimolare la nostra riflessione di adultз.

Il libro è diviso in tredici capitoli, ognuno dei quali, attraverso storie reali, affronta un possibile incontro tra unǝ minore e la morte: la sua (l’ultimo capitolo e forse quello più difficile da leggere), quella di un*amicǝ o quella di un nonno, ma anche morti all’apparenza insignificanti come quelle di un animale domestico, o quelle viste in un film o in televisione.

La lezione più importante che ci insegna Oppenheim è: non minimizzare e non svicolare. Se unǝ minore fa domande sulla morte, vuol dire che è prontǝ a sentire la risposta (che ovviamente dovrà essere data tenendo conto della sua età, del suo modo e dei suoi tempi di ragionamento, ma nondimeno ci dovrà essere una risposta).

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Come l’anno scorso, anche questo ottobre ho dedicato una parte del tempo a leggere libri sulla morte da un punto di vista laico: infatti, se la riflessione e i riti religiosi cristiano-cattolici hanno regnato a lungo incontrastati nel nostro Paese, oggi il panorama è molto più variegato e l’esigenza di pensare alla morte in maniera areligiosa, sia da un punto di vista rituale, sia da un punto di vista filosofico, non è più così peregrina.

Marina Sozzi è una filosofa e una tanatologa, cioè una persona che studia la morte da un punto di vista antropologico, filosofico e psicologico, e in questo libro enumera e disquisisce tutte le questioni che oggi riguardano il nostro rapporto con la nostra e l’altrui fine, sia come singoli individui, sia come società. La sua esperienza mi sembra evidente dal mondo pacato, percepibile anche attraverso la sua scrittura, con la quale affronta ogni argomento e da come spiega con grande semplicità questioni che di semplice non hanno proprio nulla.

Il grande pregio di questo libro, infatti, è il suo restituire complessità a temi che la politica ha trasformato in slogan (come l’eutanasia o la necessità di predisporre spazi dove le persone non di fede cristiano-cattolica possano dire addio allз loro carз secondo i loro riti e le loro sensibilità) o che la nostra cultura tende a rimuovere (come il fatto che non invecchiamo tuttз bene e non perché non ci siamo impegnatз abbastanza).

Ho apprezzato anche il fatto che Sozzi mi abbia dato uno sguardo più moderno su libri che ho già letto (uno su tutti, Storia della morte in Occidente di Philippe Ariès, che avevo letto l’anno scorso) e che mi abbia fatto conoscere un sacco di altri titoli per approfondire l’argomento.

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Niente miracoli a ottobre è uno dei romanzi più amari che mi sia capitato di leggere: non troverete niente di consolatorio nelle sue pagine, solo la constatazione di come i potenti schiaccino la povera gente o quella che povera sta per diventarlo perché certi maneggi non le sono familiari.

Reynoso, autore marxista che non vi lascerà dubbi sulla sua visione del mondo dopo la lettura di questo romanzo, riesce a intrecciare molteplici modi nei quali la popolazione peruviana – e non solo, possiamo dire, visto che la letteratura travalica i confini – viene impastoiata per portare sempre più potere e ricchezza a chi ne detiene già in quantità.

Definito osceno per la disinvoltura con la quale si parla di sesso, omosessualità e si usa un linguaggio decisamente colorito, e poco conosciuto al di fuori del Perù, Niente miracoli a ottobre non ha accusato il passare degli anni e continua a regalarci riflessioni attuali.

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Questo è il tipo di libro di cui abbiamo bisogno in modo che l’emergenza climatica in corso venga presa sul serio e si inizi seriamente a mettere una pezza e ad arginare il casino che abbiamo combinato. Non pezzi strappalacrime su teneri animaletti in via d’estinzione, ma pezzi che puntano il dito su un sistema socio-economico non più sostenibile e sulle sue diverse ramificazioni, in modo da unire lotte e rivendicazioni solo all’apparenza distanti tra loro.

Il mondo in fiamme è una raccolta di saggi scritti o pronunciati da Naomi Klein nel corso degli anni in merito alla crisi climatica, che, grazie all’attivismo di persone come Greta Thunberg, sembra ormai dato per certo, ma che ancora guardiamo come a qualcosa di lontano, come se non ci riguardasse, come se eventi climatici estremi non stiano già minacciando le nostre case e non abbiano già devastato la vita di migliaia di persone.

Difficile trovare una recensione dove si accusa Klein di star esagerando o di non dire la verità: le opinioni negative riguardano più che altro le soluzioni proposte e hanno una natura ideologica di opposizione agli interventi raccolti sotto il nome di Green New Deal (che poi, okay, va bene non essere d’accordo, ma le alternative quali sarebbero?).

Ed è per questo che voci come quelle di Naomi Klein sono così preziose: partono dai dati raccolti dalla scienza e dal consenso pressoché unanime della comunità scientifica sul fatto che non possiamo più andare avanti così e su quelli basano la riorganizzazione delle nostre società, oltre ad avere il prezioso dono di rendere accessibili a chiunque concetti non proprio semplicissimi.

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Non so bene perché, ma sul finire dell’estate mi è venuta una gran voglia di leggere una biografia di Čajkovskij: cercando informazioni in merito, sono incappata ne Il ragazzo di vetro di Nina Berberova, uscito per la prima volta a Berlino nel 1936 e suscitatore di scalpore per il suo raccontare esplicitamente dell’omosessualità del musicista russo.

La mia curiosità era destata e la biblioteca aveva riaperto dopo le ferie estive: eccomi quindi qua a scrivervi le mie impressioni.

In generale, è stata una bella lettura. Nel raccogliere informazioni, Berberova ha potuto anche mettersi in contatto con persone che avevano conosciuto Čajkovskij e registrare quindi la loro testimonianza diretta: non si può dire quindi che non sia una biografia ben documentata. Tuttavia, ci sono molte parti parecchio romanzate che fanno un po’ strano, sebbene letterariamente funzionino molto bene (e in alcuni casi sono commuoventi da smuovere i sassi).

A parer mio è un libro da leggere con la consapevolezza che si tratta di una biografia storica: interessante come documento storico, un po’ meno se cercate una biografia rigorosa di Čajkovskij. Anche l’omosessualità non viene trattata con l’apertura che oggi potete trovare nel Tchaikovsky Research, per dire, ma se ne apprezza comunque la testimonianza storica.

Se la vita di Čajkovskij stuzzica la vostra curiosità e la sua musica vi piace, magari potete iniziare ad approfondire da Il ragazzo di vetro, che per me può essere una buona base di lancio per addentrarsi nella comprensione del musicista.

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Storia culturale del terremoto dal mondo antico a oggi è stata una lettura molto interessante, anche più di quanto mi aspettassi, e ci mostra l’evoluzione delle conoscenze scientifiche sull’origine del fenomeno e del modo in cui le persone che purtroppo si sono trovate a vivere con le conseguenze di scosse più o meno violente hanno reagito.

Sembrerà bizzarro, ma è facile rivedere le tristi storie che ci sono familiari a causa degli ultimi terremoti in Italia anche in eventi sismici lontani nel tempo e a volte anche nello spazio. La perdita di chi subisce il terremoto e la solidarietà esterna a quei territori; l’interpretazione del fenomeno come punizione divina, come una fatalità che ci ricorda la fugacità della vita o come evento naturale studiabile e magari infine prevedibile (innumerevoli sono i tentativi in tal senso, alcuni davvero fantasiosi); gli enormi costi delle ricostruzioni, che non sempre consentono di portare a termine la rinascita delle comunità, disgregate dai tempi lunghi o dall’incapacità di far fronte alla crisi socio-economica conseguente al terremoto.

Fa abbastanza impressione leggere della storia sismica del Centro Italia e di come, nonostante le nostre attuali conoscenze, nulla sia stato fatto per mettere in sicurezza l’area, che infatti è stata devastata nel 2009 e nel 2016: eppure numero terremoti si sono succeduti in quell’area nel corso dei secoli. E quante altre zone ci sono in Italia, si chiedono l’autrice e l’autore, ad aver bisogno di interventi in vista della sismicità del nostro Paese? La stima è di un terremoto disastroso ogni 4-5 anni: sarà il caso di darsi una mossa?

La solidarietà verso le vittime dei terremoti è sempre stata altissima in Italia: ogni volta ci spertichiamo in lodi su quanto viene donato e sulle varie iniziative che persone volenterose mettono in atto per dare una mano. Tutto magnifico – la solidarietà è sempre un bello spettacolo – ma rimane quello: uno spettacolo che non è capace di creare quella cultura necessaria affinché gli immobili italiani vengano messi in sicurezza prima che la terra tremi e crollino ammazzando decine di persone.

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C’era una volta una lettrice che decise di leggere La via oscura pensando che fosse un semplice romanzo sulla politica del figlio unico in Cina e invece si ritrovò a leggere una delle storie più perturbanti che le fossero mai capitate tra le mani. È così perturbante che non so nemmeno che tipo di avvertimento scrivervi riguardo ai contenuti sensibili: c’è così tanta violenza di genere, violenza su minori e violenza di Stato che non saprei nemmeno da dove iniziare.

Sicuramente posso dirvi che non è il libro che fa per voi se cercate un romanzo storico in senso classico: Ma fa largo uso di simbologia e realismo magico per fare della sua storia una chiave di lettura delle politiche coercitive di controllo delle nascite e del regime comunista, quindi non si può dire che sia il resoconto fedele della vita di una giovane coppia cinese che, dopo la prima figlia, cerca di avere l’erede maschio.

Poi posso dirvi che le critiche di Ma non si limitano alle politiche del regime comunista, ma anche al confucianesimo e al patriarcato, che, nonostante i cambiamenti politici ed economici, gode di ottima salute. Al centro della narrazione di Ma, infatti, c’è Meili, che scopre nella maniera più tremenda che il suo utero non appartiene a lei e sono le sue riflessioni sulla sua condizione a regalarci le pagine più forti del romanzo.

Infine, che orrore la Cina e noi che stiamo a guardare. Che orrore.

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Inizierò questa recensione in maniera piuttosto insolita: sono molto dispiaciuta di aver letto questo libro, non tanto perché non mi è piaciuto granché, ma perché mi ha reso davvero dubbiosa sul fatto che una scrittrice come Harper Lee abbia dato il suo consenso alla pubblicazione di Va’, metti una sentinella.

Il punto è che sembra una bozza e non un romanzo finito. È incoerente, logicamente molto debole, noioso a morte nella prima metà, non c’è una vera e propria trama – o anche solo una strada da percorrere in compagnia della scrittrice – e alcuni brevissimi paragrafi formati da una sola proposizione sembrano semplici appunti.

Ho capito la storia – e le tesi – che Lee voleva raccontare, ma penso che anche l’editor meno capace si sarebbe resu conto che questa storia non sta in piedi. Ci sono delle parti notevoli e che danno l’idea del bel romanzo che poteva essere, ma sono completamente abbandonate a loro stesse e lasciate alla deriva in pagine e pagine che non si capisce nemmeno perché sono lì.

Avrei preferito una pubblicazione critica che presentasse Va, metti una sentinella come la bozza informe che è piuttosto che farlo uscire come il seguito de Il buio oltre la siepe.

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Femminicidio. Analisi di una strage è un breve ebook del 2013 che analizza diversi dati relativi alla violenza sulle donne: malgrado i dati non aggiornatissimi, è comunque interessante da leggere, visto che – inutile ribadirlo – non è cambiato granché in termini culturali nel nostro Paese negli ultimi sette anni. Anzi, forse il clima è solo peggiorato.

Dopo tanti anni di lotte per rivendicare maggiore libertà nello stile di vita, nella professione, nell’abbigliamento, dopo tanti anni dedicati alla difesa dei nostri diritti, in nome dell’affermazione dell’emancipazione femminile, mai avremmo immaginato di ritrovarci oggi a difendere il diritto più elementare. Quello alla vita. E invece eccoci qui a ribadirlo, urlarlo quasi in attesa che qualcuno ci ascolti. In attesa che il Parlamento affronti in maniera decisiva – nonostante molto sia già stato fatto – questa strage di donne che è il femminicidio.

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Oggi vi scrivo proprio di un romanzo adatto per andare in vacanza e da leggere se si ha voglia di farsi quattro risate: Che dio me la mandi bona è una commedia romantica che mi ha fatto ridacchiare come una scema e, nonostante l’inizio un po’ goffo, me la sono letta proprio volentieri.

Le protagoniste sono quattro amiche lesbiche con caratteri diversi e capacità di mettersi nei guai davvero notevoli, con nostro grande diletto. Infatti, Che dio me la mandi bona non ha mai momenti di bonaccia e mantiene il suo spirito frizzante per tutta la durata della storia.

L’unico neo per me è stato l’uso della parola autistica come sinonimo di persona impacciata o imbranata. Allora, io mi stavo divertendo un botto a leggere questo libro, poi Lattanzio mi ha messo a tradimento un uso così sgradevole della lingua italiana che in parte ha rovinato la mia esperienza di lettura: diventa difficile ridere di una situazione se il divertimento è a spese di un gruppo di persone.

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Le mie perplessità di questo libro non riguardano tanto le idee espresse, che in gran parte condivido – anzi, forse su alcuni punti sono anche un pelo più radicale – ma piuttosto il modo in cui sono espresse, che mi sembra incapace di far vacillare le convinzioni di chi non ha mai creduto in valori di sinistra o di riaccendere il fuoco in chi per qualunque motivo l’ha lasciato spengere.

Alla fin fine non è stato capace nemmeno di interessare il mio, di fuoco, che è bello acceso e in salute: mentre Thomas elencava i cento motivi, non mi si è smosso niente a livello emotivo – niente entusiasmo – né niente a livello razionale – alcuni motivi vengono esposti in maniera troppo superficiale perché destassero il mio interesse.

Per carità, l’intento sarà stato quello di dare un assaggio delle bellezza e della libertà di essere di sinistra – non tanto da intendere come appartenenza a un partito, ma come aderenza a una serie di valori – ma dubito seriamente che Cento motivi per essere di sinistra possa davvero smuovere qualcunu.

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Ah, se tutti gli esordi fossero così! Carezze di velluto è stata una lettura molto piacevole, con una protagonista che seguiamo nella crescita e nella sua scoperta di se stessa e di un mondo nel quale non è facile vivere per una ragazza da sola e lesbica.

Ci sono tante piccole cose che ho apprezzato di questa lettura. Per esempio, il rapporto di Nancy con la sua sessualità: impara nella maniera peggiore a stare attenta, ma non si pente mai dei suoi desideri, nemmeno quando questi vengono giudicati immorali per un verso o per un altro. Nel corso della sua crescita, non rinnegherà mai di essersi abbandonata alle gioie del sesso, né di averle sfruttate per tirare avanti.

Altro elemento interessante a proposito di quest’ultimo punto è il fatto che Nancy non sfrutta il sesso nel modo in cui siamo abituatu a leggere nei romanzi – ed è uno dei motivi per i quali la rappresentazione LGBTQIA+ porta ventate di aria fresca nelle storie, perché aggiunge varianti interessanti e punti di vista poco praticati.

Infine, mi è piaciuto tanto vedere la differenza tra il lesbismo nella nobiltà e nella classe operaia. Dalle storie raccontate, si ha l’impressione che la possibilità di vivere più liberamente la propria sessualità fosse un capriccio da persone ricche, ma non è proprio così. Pur nella realtà romanzata di Carezze di velluto, vediamo come la libertà sessuale fosse più autentica nelle classi più povere che in quelle più ricche, molto più soggette a ipocrisie e falsità.

In definitiva sono molto contenta di aver conosciuto quest’autrice e sicuramente leggerò altro di suo.