Recensioni e commenti

Il mio primo, sventurato incontro con questo libro è avvenuto alle Poste, mentre ero in fila da mezz'ora per fare non ricordo più cosa. Indebolita dalla noia, mi sono avvicinata a questo romanzo dall'accattivante copertina gialla e, in barba al basso rating che ha su Goodreads, me lo sono procurato e letto.

Da qualche indizio disseminato qua e là nel romanzo, suppongo che l'idea fosse quella di una critica alla società per il suo modo di relegare gli anziani nelle case di cura scadenti dove si fa sì che stiano buoni, zitti e non diano fastidio. Quello che ho recepito da lettrice è stata una valanga di chiacchiere da bar (incluso, non ci crederete ma è così, l'evergreen "si stava meglio quando si stava peggio").

Il tutto avrebbe dovuto essere condito sapientemente con una buona dose di ironia. Vi dirò che la parte dell'ironia è riuscita così male che oltre a non farmi ridere mi ha messo pure tristezza. Davvero un pessimo risultato.

L'idea di partenza poteva essere carina (e da qui la mia insana scelta di leggere il libro), ma c'è tanta di quella ingenuità e mediocrità che ti fanno pensare solo a quando arriverà la fine.

Ho avuto dei seri problemi con questo libro. Veramente. Più lo leggevo e più mi veniva da pensare a Do Nascimento e Vanna Marchi.

Tutto il libro sembra il vademecum del perfetto truffatore: sei malato? E' perché ci sono i demoni cattivi (che tu non puoi vedere perché i tuoi occhi sono accecati e limitati a vedere solo il mondo materiale e non spirituale) che ti perseguitano e ti fanno stare male. E come si fa allora? Eh, devi credere nell'Altissimo, chiedere il Suo aiuto e seguire i consigli di Koldo (l'angelo protagonista, alias Do Nascimento).

Ora, essendo un fantasy, tutta la faccenda dei demoni è reale, ma la sensazione di star leggendo c*e a palate non è diminuita. Gena, che c*o mi combini? Cos'è questa roba? Me l'hai condita pure con poca azione e tante - troppe - spiegazioni su come funzionano le cose tra gli angeli, i demoni e l'Altissimo. Una palla pazzesca.

Solo quando compaiono William e, soprattutto, Axel si riconosce un po' della vecchia, cara Gena... vi prego, vi prego ridatemela indietro! Le risate in compagnia dei suoi romanzi mi mancano...

Uno di questi giorni è successo che girovagando su Internet mi sono imbattuta in questo libro post-apocalittico. Il titolo ha stuzzicato i miei neuroni, così mi sono letta la trama. Il passo successivo è stato: devo leggerlo. Una delle mie migliori decisioni di lettura mai prese.

In generale, è stato un cazzotto continuo nello stomaco. Pensate che Hunger Games sia brutale? Robetta in confronto a Il libro segreto delle cose sacre, che più che mostrarci massacri, ci scuote nelle nostre fondamenta.

La trama, così come lo stile, è estremamente semplice, in parte prevedibile, ma si tratta della semplicità che deriva dalla consapevolezza di non aver bisogno di orpelli per trasmettere il proprio messaggio.

La protagonista, una dodicenne di nome Aurora - Rory, come la chiamano -, ci racconta gli eventi in prima persona ed è forse uno dei personaggi meno simpatici di cui abbia letto. Invidiosa, egoista, arrogante: il tipo di personaggio che, se ve lo trovaste davanti, non esitereste a prendere a schiaffi per tutto quello che dice. Eppure... eppure vi troverete vostro malgrado ad ammirarne la forza, perché, quando tutte cederanno, il suo orgoglio la porterà a puntare i piedi - anche dopo aver perso tutto.

C'è davvero tanto in questo romanzo, tanti spunti di riflessione disseminati qua e là, pronti ad attecchire nella mente del lettore e a farlo riflettere. La simbologia di Sole-Luna e Terra-Mare darà modo all'autore di affrontare il tema del rapporto tra i sessi senza mai scadere nella banalità e colpendo duro. Un libro da leggere assolutamente se amate il genere distopico.

Lora Leigh è un'autrice che leggo quando i miei neuroni sono in vacanza o bolliti di brutto. Siccome in questi giorni rientravano nella seconda categoria, mi sono dedicata a Un solo piacere.

Che dire? Chase e Kia, i due protagonisti di turno, mi stanno sulle p***e. Tutti e due. Lui è un cinghiale ringhiante, lei un'altruista masochista (e infatti si innamora del cinghiale ringhiante). Abbiamo le solite scopate minuziosamente descritte... che a questo giro sono coinvolgenti come una mattonella vecchia. Non si capisce cosa trovino l'una nell'altro, ma penso che per loro valga il detto "chi si somiglia si piglia" dato che sono entrambi irritanti.

Mi sono rimasti antipatici pure i genitori di lei, iperprotettivi e "ringhianti" (okay, la mamma in realtà non ringhia, ma il babbo lo fa per tutti e due).

L'unico che si salva in questa folla di pazzi ringhianti (ho già citato l'ex di Kia, Drew? Be', ringhia pure lui... sembra un libro su cani idrofobi) è Khalid, protagonista del prossimo libro. Almeno lui non ringhia (o perlomeno lo fa in modo sexy!).

Ho iniziato a leggere questo libro sull'entusiasmo degli ottimi giudizi che aveva su Goodreads e purtroppo, come accade sovente, i bollenti spiriti si sono presto raffreddati. Ero già pronta a scrivere che sembrava un mix di roba già letta (e tremendamente lento), ma poi è accaduto l'imponderabile: dalla seconda metà si è ripreso e si è fatto più interessante.

Penso che Anthony Ryan abbia del potenziale, ma che debba ancora tirarlo fuori (e questo è il motivo per il quale il mio giudizio è aumentato con il proseguimento della lettura). Ci sono due elementi che penalizzano questo libro: la lunghezza e la (non)caratterizzazione dei personaggi.

Premettendo che non sono tipa da comprare libri in base alla lunghezza, direi che in questo romanzo ci sono troppe pagine. Nella prima metà, durante l'addestramento del protagonista e dei suoi compagni, l'esubero è particolarmente evidente e rende la narrazione annacquata. Infatti, per quanto la trama possa essere intrigante, il lettore è così impegnato a mantenere viva l'attenzione che non riesce a sorprendersi, ed è un vero peccato.

Per quanto riguarda la caratterizzazione dei personaggi, invece, l'ho trovata carente. Il protagonista, Vaelin, avrebbe tutte le carte in regola per essere un buon personaggio in cui identificarsi, ma gli manca personalità. I suoi amici "soffrono" ancora di più di questa mancanza e risulta difficile al lettore soffrire/gioire con loro.

L'aspetto che mi ha intrigato di più è stato la Fede, argomento quanto mai attuale. Mai sentito parlare di guerre per conquistare potere combattute in nome della Fede? Vaelin e i suoi amici sono proprio incastrati in una guerra del genere: tutti reagiscono in maniera diversa - dal cinismo alla fece cieca -, ma tutti sono pedine egualmente sacrificabili.

Molte cose non sono quello che sembrano: i misteri sono tanti e mi fanno desiderare di continuare a leggere la saga. Anthony Ryan, ti tengo d'occhio: tira fuori gli attributi e fammi leggere qualcosa di meglio!

Come cavolo si fa a resistere a un tigardo (incrocio tigre/leopardo) che è per metà del tempo un gattone troppo cresciuto e per l'altra metà un predatore implacabile? Non si può. E infatti gran parte del merito per la riuscita di questo libro se la prende Wren.

Wren è un Were-Hunter, un mutaforma, non voluto da nessuno e che molti temono per la sua aggressività. Solo che sotto sotto è un gattone bisognoso di coccole. E io adoro i gatti. Quindi non c'è storia: era un personaggio destinato a piacermi.

Altra storia per la controparte femminile, Maggie: nei momenti migliori l'ho percepita insulsa, nei peggiori irritante. In effetti, non si capisce perché un gattone debba per forza innamorarsi di lei, ma si sa, l'amore è cieco (e pure sordo).

La storia non è male (tutti quei salti nel tempo complicano le cose al punto giusto), ma il punto è che sappiamo che la Kenyon sa fare di meglio. Se confrontiamo il libro precedente sui Were-Hunter, quello su Vane, non c'è paragone che tenga: Il gioco della notte era di un altro livello, un livello decisamente superiore.

Se siete tra coloro che credono nell'Amore all'interno delle famiglie, girate alla larga da questo libro. Se pensate che anche nelle migliori famiglie spunti fuori qualche psicopatico che tenta di distruggerle, bene, questo libro fa per voi.

Dopo chilometri e chilometri di letteratura su - o forse sarebbe meglio dire contro - le suocere (inutile esplicitare i motivi di tanto accanimento), Corinne Savarese esamina l'odio della cognata. Ah! Pensavate forse che le cognate siano tutte zucchero filato? Non direi: ci sono infide serpi anche tra di loro. E bisogna prestare attenzione perché stanarle è molto, molto difficile: come la cognata della storia, Annabella, all'inizio fanno tutte le carine e coccolose e poi quando meno te l'aspetti... zac! Pugnalata alle spalle (o avvelenamento da cibo... dipende dalla creatività della cognata in questione).

La "vittima" in questo libro si chiama Daphne. Si innamora di un uomo "perfetto" - Andrea - e si ritrova come cognata l'esuberante Annabella. Ovviamente parte l'idillio, ma Annabella ben presto troverà qualcosa da ridire, oltre che a cercare di far fuori la "rivale" nella conquista definitiva dell'amore del fratello. Fratello che dovrà occuparsi dei drammi della "povera" Annabella e chiedere la comprensione di Daphne (mai che questi maschietti difendano le mogli dalle donne della loro famiglia d'origine... non sia mai!).

Ora il tono del romanzo è molto scherzoso e a tratti decisamente iperbolico, ma non credete che la Savarese vada tanto lontano dalla verità. La cattiveria che certi parenti riescono a raggiungere nel tentativo di difendere ciò che ritengono proprio (compresi fratelli e figli) non deve mai essere sottovalutata. Come non deve mai essere sottovalutata la stupidità di chi cede terreno nella speranza di migliorare e riappacificare le cose.

In definitiva un libro molto divertente (così divertente che è facile anche perdonargli qualche virgola allo stato brado), ma che fa anche riflettere sulla pericolosità di certi parenti.

Sono abbastanza "vecchia" da ricordare com'era scrivere e ricevere lettere. Quand'ero piccola inviavo molte lettere alle mie amiche e ricordo che uno dei regali più in voga per i compleanni era la carta da lettere. Naturalmente formato bambina, se così si può dire: la carta, così come le buste, erano variamente decorate (cuccioli dagli occhi dolci, fiori, piante rampicanti, etc...). Così ci scrivevamo spesso ed erano fiumi di parole: mi ricordo degli sforzi per cercare di far entrare nella lettera tutto quello che avevo da dire/raccontare. Pagine e pagine riempite nella grafia più minuscola possibile e poi infilate con cura nella busta (che poi veniva regolarmente pressata perché aveva le dimensioni di un panino imbottito...).

Ora vi chiederete: ma cos'è questa roba, una recensione o un attacco di vecchiaia precoce con conseguente rimpianto dei bei tempi andati (e vi risparmierò la massima "Si stava meglio quando si stava peggio"... oops, ormai l'ho scritta! :P)?

Be', tutto l'ambaradan era per spiegare quello che mi ha lasciata più perplessa in questo libro epistolare: la brevità delle lettere. Io che vedevo le mie amiche abbastanza spesso inviavo loro lettere chilometriche e questi due che hanno l'Atlantico in mezzo - e sono innamorati - si scrivono sì e no tre parole in croce. Strano. Alcune sono così brevi da sembrare quasi dei twit... in generale, non si va oltre la lunghezza media di una mail.

Infatti, non è un libro che lascia il segno ("il romanzo più romantico dell'anno"? Mah...). L'ho trovato carino, piacevole, ma certo non indimenticabile. Le lettere sono troppo brevi per sviluppare a pieno i sentimenti dei corrispondenti, qualche frase ben piazzata non basta a lasciare il lettore scosso dal dramma di questi due sfortunati innamorati di penna.

Mi dispiace davvero dare una valutazione negativa a questo libro che aveva tutte le carte un regola per essere molto interessante. Quello che mi ha dato più fastidio è stato l'innamoramento di Gray e la descrizione del mondo fantastico.

Per quanto riguarda la seconda, la storia è ambientata nel nostro mondo e nel nostro tempo, ma abbiamo la presenza di alcune creature magiche: vampiri, maghi, licantropi e demoni. La storia d'amore sboccia tra un licantropo - Gray - e un apprendista mago - Simon. Ora, un lettore si aspetta una descrizione e una costruzione di un mondo fantastico coesistente, ma la Dennison ce ne dà giusto un assaggino. Troppo poco per soddisfare la curiosità dei lettori.

Per quanto riguarda l'innamoramento di Gray, invece, è necessario fare una premessa. Gray era sposato e ha un figlio. Quindi si presume che pensasse di essere etero. Quindi non si capisce come mai non si faccia problemi a innamorarsi di Simon. E non si capisce come mai non si faccia dei problemi a mettersi un casa un nuovo patner con un figlio piccolo (anche se quest'ultimo adora Simon). Ci si aspetterebbe qualche riflessione in più...

Uno degli aspetti che ho maggiormente apprezzato di questo romanzo è stata proprio la presenza dei bambini. Spesso si rivelano molto più spassosi dei genitori, oltre che più "moderni" e allo stesso tempo attenti alle tradizioni che vengono loro insegnate a scuola (i cuccioli di licantropo studiano privatamente presso un'insegnante "licantropa" finché non hanno l'età per capire che non possono fare sfoggio della loro licantropia davanti a tutti!).

Ebbene, siamo arrivati al terzo libro, tutte le Grandi Rivelazioni sono state fatte e tutti vissero felici e contenti (fino alla prossima trilogia).

Con mio grande rammarico questo libro era più lungo dei precedenti e infatti mi è risultato più noioso dei primi due. Soprattutto l'inizio è stato di una noia mortale. Clare, possibile che tu debba farci penare così tanto per confermarci ciò che dici implicitamente da circa 800 pagine?

Oltre a ciò c'è stato uno spiacevole stravolgimento dei caratteri dei personaggi. Stravolgimento, non evoluzione. Alec, Jace, Simon... ma chi sono questi? Le loro controfigure? Il cambiamento di Jace è stato il più sbalorditivo: è diventato una delicata dama da compagnia in lacrime per una spina di rosa penetrata nelle sue dita delicate. Dov'è finito il Cacciatore capace di sbaragliare eserciti di demoni in solitaria? Il Cacciatore dalla lingua tagliente? Boh... Ha subito un trapianto di personalità...

Il fatto è (e gira e rigira con la Clare si torna sempre lì) che l'autrice non mostra niente. La storia va tranquillamente (anche troppo alle volte) avanti e poi ad un certo punto la Clare ti inserisce a tradimento un commento sul carattere di un personaggio. E tu, lettore, cadi dalle nuvole, perché le cose sono due:

1. era evidente dallo svolgimento della storia;
2. non si capisce da dove arrivi l'analisi psicologica perché fino a quel momento non si aveva avuto sentore che le cose stessero in quel modo.

E da qui si arriva a Magnus Bane. Perché tutti lo adorano? Perché la Clare non lo viviseziona come fa con gli altri personaggi. Magnus è un personaggio intrigante e misterioso sul quale il lettore può fantasticare in libertà senza paura che l'autrice gli rifili un'analisi psicologica nel corso della narrazione.

Nota finale sulla copertina italiana: ma che roba è? Sembra un cadavere ripescato in un fiume! Se proprio le case editrici non vogliono pagare per avere i diritti sulle cover originali, ne scelgano una che sia esteticamente piacevole...

Essendo un'opera giovanile, Storia di una capinera è molto diverso da I Malavoglia. Lo stile dell'autore non era ancora approdato al verismo e certamente non ha la maturità che avrebbe raggiunto in seguito.

Tuttavia è una storia molto amata e letta e non è difficile capirne i motivi. Verga ci racconta la storia di una ragazza costretta a farsi suora, una ragazza ingenua se vogliamo, poco avvezza agli intrighi del mondo.

Maria, la protagonista, ci racconta la sua storia tramite lettere inviate alla sua amica Marianna, che ha vissuto con lei nel convento, ma non ci tornerà perché le sarà permesso di sposarsi. La prima lettera è piena di gioa: Maria è tornata a casa prima di prendere i voti e impara a conoscere il mondo al di là delle mura del convento, la sua bellezza, la sua radiosità. Ma già questa prima gioia è offuscata dalla consapevolezza del convento e si trasformerà in dramma quando capirà che il mondo - e l'amore - le saranno negati per sempre.

Ci chiamano le elette perché siamo destinate a diventare le spose del Signore: ma il buon Dio non ha forse fatto per tutti queste belle cose? E perché soltanto le sue spose dovrebbero esserne prive?

Se possibile, ho trovato questo secondo volume più prevedibile del primo. E, date le varie allusione non troppe velate, credo che renderà prevedibile anche il terzo.

Continua naturalmente l'amore di Cassandra Clare per lo spiegare al lettore per filo e per segno perché i suoi personaggi agiscono in un certo modo. Maledizione, sembra un medico legale alla ricerca del DNA dell'assassino! Pensa forse che i suoi lettori non siano abbastanza intelligenti da capire le motivazioni dietro i comportamenti dei vari personaggi? Bah...

Il culmine credo che l'abbia raggiunto con la faccenda di Simon al ritorno dalla Corte Seelie... in quel frangente la Clare non ha mostrato, ha solo spiegato... e la conseguenza è stata la sensazione che manchi un pezzo di libro...

E poi c'è il Grande Dramma. Jace e Clary sono fratello e sorella. Sì, come no... Se avevate dei dubbi in proposito, la Regina della Corte Seelie vi fa la gentilezza di toglierveli tutti. Quindi non si capisce perché questa faccenda sia tirata così tanto per le lunghe...

Si ha infatti la sensazione che questo secondo libro serva ad allungare il brodo per portare certi "nodi" in Città di Vetro cosicché la Clare possa sparare i fuochi d'artificio per lo spettacolo finale.

Ci sono momenti nei quali un lettore deve ammettere i propri limiti. Questo è uno di quelli. Io in questo libro non c'ho capito una mazza. Quindi non so bene nemmeno cosa scrivere nella recensione... certamente non è una recensione positiva: si sa, ciò che non si capisce non si può apprezzare.

Il romanzo parla di una famiglia: madre, padre, figlio e figlia. Uno più strano dell'altro (e non è un complimento o una cosa simpatica). La storia... eh, la storia. Non è che succeda granché. I figli crescono, i genitori non sono soddisfatti del loro matrimonio (con ovvie conseguenze). Tutto qui.

Nel mezzo poi c'è tessuto il realismo magico: la figlia può sentire sentimenti di chi prepara il cibo (oltre che al luogo di provenienza di ogni singolo ingrediente... sarebbe utile ai NAS). Il babbo fa il co*e davanti agli ospedali perché non riesce ad entrare. La mamma non ha ancora capito cosa farà da grande (ma sicuramente sa con chi). Il figlio... ecco, il figlio, qualunque sia il senso del libro, per me e il mio buonsenso, rimane un pazzo asociale.

Insomma, un libro allucinante. E quella tristezza nel titolo è molto azzeccata. Non c'è un briciolo di speranza di in questo romanzo (nemmeno quella di capirlo).