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Iniziato entro un gruppo di lettura, lasciato a metà per sospensione del gruppo, ripreso in mano e terminato di volata durante l'estate (con una pausa in corrispondenza del mare), ne è valsa la pena fino all'ultima virgola – perché The Dispossessed potrebbe essere uno dei miei romanzi preferiti di sempre, a prescindere da epoca lingua e genere. Già sapevo dal ciclo di Terramare che zia Ursula è una maestra a rendere affascinanti e tangibili le vite quotidiane di società immaginarie ma plausibili, e a farci empatizzare con le piccole grandi storie di personaggi eminentemente umani per quanto ben lontani dal nostro vissuto (il che è la forma più bella di escapismo: quella che poi ci riporta a casa), ma a questo giro la nostra ha toccato due corde che per me valgono tanto: non solo The Dispossessed è uno racconto antropologico che contrappone una società liberal-capitalista post-scarsità (e in tralice la speculare società comunista autoritaria) a una comunità anarchica libertaria che sopravvive caparbia nella ristrettezza, non solo tanta parte del conflitto verte su come una società orizzontale e federativa può nondimeno ricadere nella gerarchia o comunque nella stagnazione, non solo ci sono scene straordinarie e terribili di vita agraria e di movida accademica – ma in più tutto questo lo esperiamo attraverso la storia di formazione del nostro buon Shevek, che a mio parere di uomo autistico è palesemente un individuo neurodivergente con la classica combinazione di interessi assorbenti + rispetto ingenuo per le regole + penetrante senso critico, e buona parte del suo viaggio personale consiste nel costruirsi una propria comunità stretta come punto di partenza per cambiare in meglio il suo mondo (e poi il suo sistema solare) un passo per volta. È stato straordinario sentirmi così rappresentato in Shevek e Takver che diventano il cuore aggregante della loro famiglia elettiva ad Abbenay, e commuovermi fino alle lacrime per le orazioni di Shevek sul senso della lotta odoniana e la volontà costantemente rinnovata di creare un mondo nuovo e migliore – un elogio dell'anarchia positiva più potente, poetico e toccante di mille manifesti. Certo, ci sono alcune piccole sbavature d'intreccio (o grandi, nel caso di una certa scena violenta nel capitolo otto), ma se ho apprezzato di gusto un grande romanzo antitetico alla mia sensibilità quale Starship Troopers a maggior ragione sarò clemente con un testo così tanto nelle mie corde e mi "limiterò" a problematizzarlo senza fustigarlo – e a recuperare opere che siano in continuità con questo filone.

Grazie di questo capolavoro, zia Ursula; i compagni e le compagne se ne vanno ma restano nei nostri cuori, e le nostre idee continuano a indirizzarci.

[Prima recensione composta direttamente su Bookwyrm, yay!]

Conoscevo già il Ciclo Hainita di Ursula Le Guin per aver già letto The Left Hand of Darkness, che avevo apprezzato ma non del tutto colto, e The Dispossessed: An Ambiguous Utopia, che avevo adorato perché toccava tutti i tasti giusti al momento giusto. Ho voluto completare la tripletta dei romanzi centrali della serie, ergo ho recuperato pure The Word for World is Forest, già sapendo che trattandosi di una novella, non di un romanzo, ha un respiro e una complessità minore – ma trovo sia proprio questa la sua forza. Nella prefazione, Le Guin è molto franca: si rende perfettamente conto che l'opera nasceva come romanzo di denuncia "a tesi" nel pieno delle proteste contro la Guerra del Vietnam, e che proprio per questo raggiunge dei picchi taglienti di polemica e di "omelia" propagandistica, e i caratteri dei personaggi sono monodimensionali rispetto ad altre sue opere... ma tutto ciò, secondo me, funziona benissimo lo stesso, perché il romanzo schierato è necessario, davanti a certi temi, e il tema qui è che in certe situazioni di violenza esistono inconfutabilmente una parte aggressora che agisce in malafede, e una parte offesa che ha diritto all'autodifesa: per citare Italo Calvino (uno che la guerra di Resistenza l'ha fatta e che Le Guin ammirava molto), è giustissimo che tutto il bene lo abbiano in cuore gli indigeni arboricoli di Athshe, il pianeta il cui nome vuol dire "foresta", mentre tutto il male stia nei soldati della spedizione coloniale terrestre, venuti a predare e saccheggiare e massacrare – perché nel futuro di Le Guin la mentalità fascista e capitalista non è venuta meno per un cavolo, e il napalm irrora le forestre extraterrestri come già aveva irrorato l'Indocina e la Palestina, ma se l'indigeno osa alzare un dito contro il colonizzatore predatore allora apriti cielo. In ogni caso, al di là della "facile" metafora bellica da riapplicare alla nostra situazione sulla Terra, questa "novella" minore si difende bene anche nella speculazione sociologica, che è la grande cifra della nostra autrice: la cultura delle comunità athsheane ha una tangibilità clamorosa, dall'architettura dei villaggi alla ripartizione dei ruoli sociali fra donne e uomini ("Agli uomini il lavoro intellettuale, alle donne quello politico, all'interazione fra loro l'etica"), fino alla splendida contrapposizione tematica fra la capacità degli athsheani di vivere veglia e sonno come un continuum e costruire di conseguenza la propria cosmologia, in contrasto con le tossicodipendenze varie ed eventuali dei Terrestri – e non è un caso che l'eroe della resistenza indigena, Selver, sia appunto uno sciamano addestrato a vivere nelle profondità del sogno, che usa le sue capacità per accogliere nella propria cultura il bene e il male portato dai Terrestri, mentre il capitano Davidson, l'antagonista che Le Guin, pur non volendo, ha dipinto come intrinsecamente malvagio, sia tale in quanto militare razzista, misogino, scientista, tossicomane e intellettualmente intrappolato in un circolo vizioso egoriferito, tale per cui la sua percezione delle cose salta di palo in frasca così da dargli sempre ragione a prescindere – letteralmente, l'archetipo (non lo stereotipo, l'archetipo) della peggiore merda che ha prodotto l'Occidente. Un romanzo breve violento e amaro, ma anche fonte di speranza. Un romanzo da leggere ora che l'Occidente sta ritornando apertamente fascista, e solo i popoli indigeni in rivolta hanno la superiorità morale per tentare di scrivere una diversa storia.

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Nella mia pluriennale indagine sui capisaldi del fantasy anglofono, era inevitabile che prima o poi mi misurassi con quella prova del fuoco che è Jonathan Strange & Mr Norrell: l'altro pilastro della corrente New Weird assieme a Perdido Street Station, il romanzo che sta al corpus di Jane Austen come il Legendarium di J.R.R. Tolkien sta al mito germanico classico, l'opera acclamata come magistrale da alcuni e gettata nel camino da altri. Per parte mia, ricade nei capolavori, e più esattamente nei grandi romanzi mondo (che sono una delle mie passioni) – perché più romanzo mondo di così si muore. Andando dal generale in particolare, Jonathan Strange & Mr Norrell consiste di almeno quattro strati diversi che si intrecciano in un tutt'uno: è un romanzo storico sull'Inghilterra della Reggenza, in cui riviviamo dalla prospettiva britannica il grande duello fra il re matto Giorgio III e Napoleone Bonaparte (ivi compresa la battaglia di Waterloo, che è una sequenza fenomenale); è un "romanzo di maniera" perfettamente bilanciato fra la tradizione ottocentesca e la coscienza di classe post-1968, in cui seguiamo le vite intrecciate di una decina buona di personaggi fra primari e secondari (più qualche terziario che trasuda carisma), gentiluomini e gentildonne, ministri e servitori, furfanti e soldati; è un romanzo di fantasy liminale nella tradizione di Lud-In-The-Mist, basato sul rapporto di fascinazione e terrore che gli Inglesi anglosassoni provano per i miti di fate ereditati dai loro nemici Celti; è un immane esercizio di worldbuilding che crea per l'Inghilterra una storia medievale e moderna alternativa, sviluppandolo per altro non in foggia semi-lineare tramite appendici (alla maniera di Tolkien), ma in modo sapientemente anacronico (per certi versi ergodico) grazie a un fittissimo sistema di note a piè di pagina; è una riflessione meta-letteraria sui luoghi comuni del fantasy anglofono che mette sotto i riflettori il concetto tutto statunitense e positivista di una "magia dura" e quello (in parte sì britannico ma sicuramente banalizzato e feticizzato dagli yankee) del ritorno di un re perduto. E tutta l'opera trasuda una profonda inglesità fatta in egual misura di ironia e malinconia, più un tocco di citazioni ai grandi autori gotico-romantici (c'è Lord Byron fra i personaggi!) e al maestro Michael Moorcock (e non me lo sto inventando, Clarke è sostanzialmente sua allieva!). Certo, il finale del romanzo è un po' veloce e lascia per strada un paio di comprimari che sarebbe stato bello rivedere un'ultima volta, ma che diamine, il resto si legge che è un piacere: sono sempre 1000 pagine, ma le si sbrana pian piano come una scalata in montagna. Aggiungo infine un commento un po' snob: "Harry Potter è per lattanti, chi ha la magia inglese nel sangue si diploma con Jonathan Strange & Mr Norrell!"

Post scriptum vero: a questo punto credo di potermi mettere il cuore in pace. I massimi del fantasy anglofono li ho letti, ora posso passare ai "minori" che però mi gasano (alleluja).

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Quando cresci a pane, mitologia greco-romana, filosofia classica e studi di lingua latina e greca, in età adulta diventi o un fascista evoliano o un marxista neopagano, a seconda del tuo grado di queerità e di quanto sei cosciente che la storia umana non si è interrotta nel 476 d.C.; io appartengo alla seconda categoria, The Practical Art of Divine Magic è stato il mio primo manuale di teologia e pratiche di culto (dono graditissimo di un caro amico), ed è stata una lettura bomba. Questo volume contiene letteralmente tutto quello che serve per imbastire un culto domestico degli dèi olimpici aggiornato al XXI secolo, procedendo gradualmente dal basilare al tecnico: iniziamo con un sunto di metafisica e di etica neoplatonica per come le conosciamo dalle fonti antiche (essenzialmente Plotino e Giamblico), proseguiamo con una panoramica sull'enneade eliopolitana del pantheon egizio, sui dodici Olimpi greco-romani (più i tre dèi liminali Dioniso, Giano ed Ecate) e sul culto ermetico dei corpi celesti (per i passatisti che volessero dare credito alla divinazione astrologica...), trattiamo poi le tipologie di simboli con le quali rivolgersi agli dèi, arriviamo alle vere e proprie ritualità di culto (la "magia divina" o meglio teurgia del titolo) quali meditazione, libagioni, sacrifici, consacrazione di simulacri e tecniche divinatorie (non solo astrologiche); culminiamo con tecniche per onorare gli spiriti minori (i famosi daimones socratici, genii loci, e affini) e per attuare miracoli (ma con la taumaturgia non si scherza, non è esattamene "magia rispettabile") e concludiamo con un riepilogo sul fatto che il politeismo greco-romano non è una fonte di potere a uso e consumo degli ambiziosi (tipo i maghi neri praticanti di goezia...) bensì una teoria e prassi spirituale fondata sulla moderazione e la saggezza – come insegnano le famose massime delfiche. Tutti questi temi sono trattati con un'ammirevole bilanciamento fra esposizione della dottrina antica e opportuni aggiornamenti al presente (esempio banale, viene escluso il sacrificio di sangue) e analogamente la voce autoriale di Patrick Dunn oscilla senza soluzione di continuità fra il didattico autorevole (ma mai cattedratico) e deliziosi aneddoti esemplificativi – la presenza in ogni capitolo di dialoghi platonici fra la maestra Philanike e il suo allievo Euthymios per esemplificare certi ragionamenti è la ciliegina sulla torta. Al di là della completezza di trattazione, a livello di struttura non scherzo se dico che questo volume è in generale uno dei migliori manuali pratici che io abbia mai letto, grazie alla presenza diffusa in tutto il testo di esercizi esposti nel giusto dettaglio e di complessità incrementale, e a un atteggiamento complessivo motivante e conciliante che entusiasma il lettore a immergersi nella materia, senza mascherare le difficoltà di percorso ma evidenziando il potenziale dei risultati. Non sarebbe un 5/5 tondo tondo, perché alcuni temi pratici vengono lasciati privi di un adeguato esercizio (ad esempio la divinazione tramite sortes librariae, che sembrano semplici ma non lo sono!) e perché il manuale è parco di informazioni "d'inventario", ad esempio una bibliografia di fonti valide per leggere e meditare sui miti antichi, e potrebbe lasciare spaesati i novellini assoluti – per dirne una, io stesso che me ne intendo ho scoperto a mie spese che La biblioteca di Apollodoro è inadatta a tale scopo, perché è sì una summa di materiale sistematizzato ma è stilisticamente aridissima.

Per concludere, un testo confortevole e accogliente, dotto e aperto, l'ingresso ottimale nell'ambiente del politeismo postmoderno.

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S.S.O.T.B.M.E. (che starebbe per Sex Secrets of the Black Magic Exposed, titolo assolutamente e volutamente ingannevole e sensazionalistico) è essenzialmente un testo epistemologico: nelle prime pagine l'autore (che è Lionell Snell sotto pseudonimo) arguisce che tutta la conoscenza umana tragga i propri dati o dalla raccolta di stimoli empirici o dall'ascolto del sesto senso emotivo, e che questi dati vengano processati o tramite la logica deduttiva o con il pensiero metaforico-associativo. Di conseguenza, lo spettro continuo della conoscenza si articola nei quattro quadranti di Scienza newtoniana, Religione (intesa come prassi cultuale), Arte e infine Magia, e in ognuno dei quattro quadranti esistono sottosezioni che operano in modo simile o parzialmente sovrapponibile alle forme "pure" delle altre metodologie. Posta questa base assiomatica, l'opera descrive nel dettaglio il funzionamento della Magia come forma gnoseologica empirica-metaforica: vengono esposte le differenze sostanziali fra il pensiero magico e quello scientifico (la teoria magica è un paradigma analitico e non una tesi falsificabile, ad esempio) e con il pensiero religioso (in particolare, la natura eminentemente tecnica della magia, che sviluppa un livello morale a posteriori), si ipotizza che la cultura occidentale transiti regolarmente dall'una all'altra forma di pensiero in un ciclo ricorsivo e al contempo progressivo (ed è agghiacciante leggere in un testo del '74 revisionato nel 2000 previsioni così corrette sullo Zeitgeist degli anni 2020), viene contestata la demonizzazione del pensiero magico attuata dalle Chiese cristiane e dal positivismo contemporaneo, e vengono offerti degli esempi pratici di ragionamento analitico svolti adottando un paradigma magico per osservare l'universo – esempi non necessariamente utili per la pratica magica, ma validi come esercizio di pensiero e fonte di notevoli spunti metafisici, in particolare per quanto concerne la prospettiva di una magia a-teista fondata su un empirismo scettico. Il volume di sicuro non è applicabile in toto a qualunque sistema di pensiero mistico, ma gli spunti che offre sono un'autentica miniera di elaborazione individuale – e del resto c'è un motivo se è un testo fondativo della magia del Caos. Aggiungiamo la prosa assolutamente affabile, concreta e allegrotta, e siamo a posto.

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Personalmente non ho mai amato la massima "La letteratura serve ad ampliare i propri orizzonti", visto che storicamente l'arte "allineata" ha lasciato il segno ben più di quella "antagonista", le grandi accademie che stabiliscono i canoni sono naturalmente conservatrici (se non reazionarie) e, negli ultimi tempi, ho notato una sgradevole tendenza di progressismo puramente performativo che dà contro alle opere d'arte arcaiche in quanto "retrograde", così da farsi belli senza versare una goccia di sudore. Ebbene, Starship Troopers potrebbe essere la prima volta in vita mia che un'opera d'arte mi ha davvero posto in dialettica con una posizione/forma mentis/tradizione culturale (chiamatela come vi pare) in cui non mi riconosco e mi ha portato, pertanto, a costruire un dibattito asincrono con il romanziere – ed è un'esperienza spettacolare. Perché sì, il capolavoro di Heinlein è esattamente ciò che sembra: un romanzo di formazione utopico dalla forma diaristica in cui una recluta diciottenne "diventa uomo" passando per i campi d'addestramento e il fuoco della battaglia, e fra un'operazione e l'altra riferisce al lettore riflessioni, dialoghi e ricordi che ci spiegano a menadito perché il governo oligarchico dei militari di carriera, la stratiocrazia (a quanto pare si chiama così), è la migliore forma di governo possibile. È quindi il manifesto di un artista con simpatie autocratiche e ambizioni imperialiste? Innegabile, è palese che il buon Bob ci credeva davvero e voleva spargere il suo verbo fra il pubblico; purtroppo non fatico a immaginare che chi la pensi come lui lo adotti a vangelo. Ha dietro qualità artistica o è solo propaganda spazzatura al livello dei capitoli peggiori de Le Cronache di Narnia? C'è dietro così tanta qualità che ti incolla alla pagina anche quando descrive gli organigrammi della Fanteria Mobile, e scusate se è poco. Fa vomitare chi non la pensa come Heinlein? Vomitare no, proprio perché non è propaganda spazzatura: è un romanzo a tesi che fa ragionare per smontarne i teoremi in modo organico – a meno di non essere drogati di propaganda spazzatura delle posizioni opposte, nel qual caso si vorrà mandarlo al macero. Merita almeno una lettura? È stato detto che tutta la fantascienza anglofona è una dialettica con Starship Troopers, quindi direi che si tratta, per una volta, di una lettura obbligata – e, incredibile, direi anche che è un vero classico. In effetti ora mi dedicherei volentieri a una monografia di fantascienza militare per analizzare l'impatto di e le reazioni a Heinlein, ma non ho più l'età per certe cose!

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Iniziamo con una confessione: Lord of Light è un romanzo sì denso ma di lunghezza ottimale e di sicuro non occupa, di suo, un mese intero di lettura; mi è durato così tanto perché è il primo romanzo impegnativo cui mi sono dedicato da quando lavoro, e non avendo ancora il polso sui miei cicli di tempo libero l'ho dilazionato parecchio – cosa che sconsiglio caldamente, perché non è un testo episodico e richiede una lettura a ritmi abbastanza serrati.

Questo detto, veniamo al testo: l'ho recuperato come parte della mia monografia sulla grande fantascienza del Dopoguerra, conscio che è anche un capolavoro di science fantasy, e che dire: è capolavoro davvero. Siamo su una colonia umana su un altro pianeta in cui i capi anziani si sono deificati imitando il pantheon indù, per mantenere un comodo monopolio sulle tecnologie antiche e lasciare le masse popolari in condizioni prendustriali... fino a che uno degli anziani non si stufa della situazione e decide di rifondare il Buddhismo come base spirituale per un progetto di "accelerazione tecnologica" – e già questa premessa trasuda genio. C'è una voce narrante affabulatrice con punte ironiche quale piace a me, ci sono dialoghi che ti risucchiano dentro come fossi il terzo in cotanto senno, le descrizioni degli ambienti si seguono con facilità (e ho verificato che sono io a non immaginare mai correttamente le scene entro le grotte...) e i tasselli di worldbuilding si compongono assieme poco a poco, così che ogni dato in partenza criptico prima o poi viene dettagliato; ottimo anche l'apparato critico con la sua utilissima precisazione "Dal capitolo 2 inizia un lungo flashback!" (dato che risparmia tanti mal di testa). In sostanza, una gioia continua.

Do "solo" 4/5, che in realtà sarebbe 4,5/5, per via di due dettagli: in primo luogo avrei preferito vedere in scena un nesso evidente fra le attività buddhiste e quelle accelerazioniste, anziché lasciare la cosa implicita come Zelazny ha scelto di fare; in secondo luogo mi rendo conto che la mia ignoranza sulla mitologia indù ha un po' inficiato le dotte e intriganti allusioni su cui si basa il romanzo, ergo urgerà documentarmi in merito e, in futuro, rileggerlo a ritmi serrati per rendergli giustizia. Magari subito prima o subito dopo aver recuperato Dune, che stando all'introduzione a Lord of Light ne è il romanzo "rivale e complementare".