Profilo utente

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Mi aspettavo che Ivanhoe fosse un romanzo molto più serioso e pieno di lance in resta e sospiri per la dama del cuore. In effetti, mi aspettavo anche di vedere in azione più spesso lo stesso Wilfred di Ivanhoe, che comparirà forse in metà delle pagine del romanzo, nonostante sia l’eroe della storia.

In compenso mi sono ritrovata a leggere un romanzo molto divertente e piuttosto scorrevole, un toccasana in questi giorni di reclusione. Si ride per la presenza di frate Tuck, Locksley (alias Robin Hood), Wamba il giullare e il fedele Gurth, nonché per quel mattacchione di Riccardo Cuor di Leone, che sembrano davvero personaggi usciti da un film Disney piuttosto che dalla Storia.

Un aspetto che non ho affatto gradito è stata la massiccia presenza del pregiudizio nei confronti dellu ebreu: okay, fa parte della ricostruzione storica, ma Scott ripete una pagina sì e l’altra pure quanto siano bruttu e cattivu e a una certa anche basta, non ne potevo veramente più.

Tanto più che Rebecca, la figlia del ricco ebreo Isaac di York, viene continuamente descritta come meno desiderabile a causa della sua discendenza e religione e nonostante la sua bellezza e saggezza, ma vince a mani basse su Lady Rowena, che dovrebbe essere l’ideale femminile del romanzo e infatti è il solito soprammobile. Nel finale, quando si incontrano e si guardano in faccia, ho quasi sperato che quel rossore significasse che Rebecca sarebbe scappata con Rowena in Spagna (vi prego, ditemi che qualcunu ci ha scritto una fan fiction!): avrebbe reso il finale molto più interessante.

Non sono l’unica comunque a non aver trovato troppo soddisfacente l’accoppiata Ivanhoe-Rowena: un certo William Makepeace Thackeray scrisse un seguito di Ivanhoe, intitolato Rebecca and Rowena, dove il nostro prode cavaliere molla la moglie e va in cerca della bella ebrea…

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Il sesto volume dedicato alle indagini dell’ispettore Lynley si avventura nella zona grigia tra il giusto e l’ingiusto, tra il morale e l’immorale, e non perché si è dovuto ricorrere a mezzucci per risolvere il caso. È che ci sono situazioni nelle quali punire lu colpevole non ci fa sentire come se giustizia sia stata fatta perché tutto era così sbagliato fin dall’inizio che qualunque intervento (o non intervento) lascia l’amaro in bocca.

George è una scrittrice così brava da riuscire ad avvolgere più vicende di questo tipo all’interno dello stesso romanzo e si arriva all’ultima pagina sentendo tutto il peso dell’angoscia e della sconfitta di Lynley: sono stata ben contenta che al suo fianco avesse St. James, l’amico di una vita.

Confesso anche di aver cannato completamente la task per la RHC, visto che questo libro è pieno di vittime donne: nessuna di loro viene uccisa, ma le violenze che vengono perpetrate nei loro confronti mettono in moto eventi che distorceranno altre vite che a loro volta ne rovineranno altre, in una spirale di dolore che Lynley si troverà costretto in qualche modo ad affrontare.

Dicembre è un mese crudele in tutto questo affronta anche un particolare aspetto della genitorialità: c’è differenza tra diventare genitore con un parto o con un’adozione? Davvero condividere parte dei cromosomi fa amare di più unu bambinu? Il romanzo inizia proprio con questa tensione tra Deborah e St. James e George è stata davvero brava a far entrare una tipa come me, che detesto con tutta l’anima l’idea che non si possa amare allo stesso modo unu bambinu adottatu e unu partoritu, nella testa di una donna che non vuole ricorrere all’adozione.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Devo dire che il secondo libro dedicato alle investigazioni di Philo Vance mi è piaciuto più del primo, per almeno due motivi. Il primo riguarda la mia antipatia per Vance, che ne Il caso della canarina assassinata è diventata quasi una simpatia: l’ho percepito meno aristocratico annoiato e più personaggio con sfumature interessanti e questo ha tenuto desto il mio interesse.

In secondo luogo, mentre ne La strana morte del signor Benson Vance sembrava già sapere tutto e giocare a essere irritante nascondendo le sue scoperte, nel caso della morte di Margaret Odell fatica a trovare la soluzione del mistero e deve mettere in campo tutte le sue doti e tutti i suoi stravaganti metodi per smascherare l’assassino.

Per quanto mi riguarda il colpevole a un certo punto diventa palese per essere quello dei sospettati che si comporta in maniera più equivoca e ho risentito comunque delle duecentosettanta pagine: tuttavia, c’erano vari dettagli da definire che mi hanno evitato la noia. Procedo quindi con maggiore entusiasmo verso La fine dei Greene (che suona davvero molto male).

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Blankets è il secondo libro che leggo di Craig Thompson, quindi posso affermare con cognizione di causa che, al di là del suo talento, ha un modo di raffigurare le donne che mi mette tremendamente a disagio e mi impedisce di simpatizzare con le sue storie.

È un aspetto che ho trovato molto più marcato in Habibi – l’altra opera di Thompson che ho letto – ma anche Blankets non scherza: Raina, l’interesse amoroso adolescenziale dell’autore, viene spesso raffigurata in pose conturbanti oppure come una sorta di angelo pronta a mostrare una via verso la purezza alternativa a quella predicata in chiesa.

Sono abbastanza convinta che queste raffigurazioni siano proprio il frutto dell’educazione fortemente cristiana e sessuofobica ricevuta da Thompson (e che in parte ci viene raccontata proprio in Blankets), ma nessun ragionamento razionale riesce a scacciare via il senso di disagio causatomi dal vedere il corpo di Raina disegnato in quel modo.

So di essere in netta minoranza, visto quanto è piaciuto e piace questo libro, data anche la sua capacità di raccontare i turbamenti adolescenziali e la classica storia triste di chi cresce in un ambiente fondamentalista, ma Blankets non ha proprio colpito niente in me. Sono però contenta che alla fine Thompson si sia allontanato da quell’ambiente tossico e abbia trovato la sua strada. Anche se disegna i corpi femminili in maniera inquietante.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

La storia del cadavere di Evita Perón è una di quelle che, se fosse stata creata dalla fantasia di qualche autorǝ, l’avrei bollata come incredibile. Già l’idea di far imbalsamare un cadavere mi sembra così strana (anche se, per esempio, con i papi si fa ancora), figuriamoci se poi questo cadavere diventa oggetto di culto e timori e viene quindi nascosto a destra e a manca per non farlo trovare a chi potrebbe usarlo per rafforzare la resistenza peronista.

E tutto questo è iniziato per un no ignorato. Evita Perón non voleva che il suo cadavere diventasse oggetto di interessi morbosi, ma suo marito pensò bene di farla imbalsamare, dando la stura a una morbosità che ha quasi dell’incredibile se non si intrecciasse con il desiderio di rimettere al proprio posto una donna che non c’era stata e di ridurre la sua figura entro confini che la rendessero di nuovo comprensibile.

Eloy Martínez romanza la storia di Evita Perón, perché la letteratura può arrivare laddove la storia è ormai una trama sfilacciata di mezze verità e bugie e non può essere raccontata altrimenti.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Ah, che piacere ritrovare l’ispettore Lynley che fa coppia con la sergente Havers! Interagiscono in maniera adorabile, adesso che si conoscono meglio e hanno imparato a punzecchiarsi a vicenda. In questo volume, entrambi sono a una svolta nelle loro vite e, come nei migliori gialli, il caso finirà per avere un certo peso nelle loro decisioni.

Lynley è alle prese con problemi di cuore (di nuovo, povero) e il caso lo costringe a fare i conti con la mancanza di parità tra uomini e donne all’interno dei rapporti di coppia. Una riflessione che vediamo concretizzarsi anche nel rapporto tra la sorella di Lady Helen, Pen, e suo marito Harry, secondo il quale tutto il peso della cura della prole dovrebbe cadere sulle spalle di Pen. Un applauso a George per aver scritto un romanzo così abile a mostrare diversi modi subdoli nei quali gli uomini scaricano sulle donne le responsabilità della famiglia per poter continuare le loro carriere, con tutto il dolore e l’astio che questo fa fiorire.

D’altro canto, Havers è alle prese con una madre non più autosufficiente, ma dalla quale non riesce a separarsi. Qual è la cosa giusta, prendersi cura di sua madre in prima persona o lasciare che sia una casa di riposo a farlo al posto suo? Ho trovato molto bello il percorso che la porta a prendere la decisione che suona giusta per lei, ma anche per sua madre (la storia del serpente-aspirapolvere è davvero terribile).

Poi abbiamo Lady Helen, che è sempre una queen, anche quando è smarrita e ha bisogno di qualche riflessione in più, e rivediamo anche il buon Simon Allcourt-St. James, esperto di medicina legale, che arriva in soccorso di Lynley e Havers che non riescono a sapere qual è l’arma del delitto a causa di due galli nel pollaio della scientifica di Cambridge.

<i>«Ah, gli uomini…» si limitò a commentare Barbara. «Perché non vanno fuori e fanno a gara a chi piscia più lontano?»

St James sorrise. «Non è una cattiva idea.»</i>

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Sarah Addison Allen è una delle mie autrici da coccole: scrive quel tipo di romanzo che assomiglia a una scatola di ottimi biscottini, solo che non vi farà temere le prossime analisi del sangue. Mi dispiace molto che sia sparita, non la vedo in libreria da un po’, spero stia bene.

E mi dispiace anche molto che L’albero dei segreti sia partito con le coccole e finito a calci e pugni. Sto per fare qualche blando spoiler, altrimenti non posso spiegare questa delusione – blando perché non appena vengono presentati i personaggi si sa come andrà a finire, non è di quelle storie dove nel finale ci siano delle sorprese.

C’è un personaggio, Sebastian, che dà l’idea di essere gay – non solo perché viene percepito così in paese, ma anche dai suoi pensieri. Siccome è l’interesse amoroso di una delle protagoniste, Paxton, e a un certo punto sembra mettere in discussione il suo orientamento, il mio cervello ha pensato subito: bisessuale. E invece no. Addison Allen ci dice che è eterosessuale e parte con una supercazzola che ha un unico scopo: scongiurare la possibilità che all’uomo ideale della protagonista possano piacere anche gli uomini.

Ci sono rimasta malissimo. Come rovinare un libro-coccola inserendo della bifobia che, oltre a essere sgradevole a prescindere, ha reso anche inverosimile il percorso di Sebastian all’interno del libro. Tanto che mi sono chiesta se sia stata una decisione dell’autrice o della CE, che fino a non molto tempo fa ritenevano inammissibile inserire elementi queer di ogni genere in romanzi destinati a donne eterosessuali (a meno che non si trattasse di letteratura specificatamente queer). Chissà.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

<i>Questo libro mi è stato gentilmente inviato dall’autrice.</i>

La landa delle strane idee è una raccolta di sette racconti scritti da Valeria Franco, che potete andare a trovare sul suo blog, Viaggi di carta. Si tratta di un’opera d’esordio che presenta diverse ingenuità, ma che contiene anche i semi per lo sviluppo di una penna molto interessante.

La raccolta si apre con Follia, che fa pensare a Elogio della Follia di Erasmo da Rotterdam e ha un piglio sbarazzino che invoglia proprio a proseguire la lettura: ha una struttura che poteva essere organizzata in maniera ancor più efficace, ma nel complesso è molto carino.

Poi abbiamo Nata per non vivere, che, al pari di La piccola società dei lavoratori più avanti, mira a tratteggiare delle immagini per lasciare delle impressioni in chi legge: è il tipo di racconto che continua a ronzarti in testa senza bisogno che tu sia consapevole del perché.

Mondo ufficio è forse il racconto che mi è piaciuto meno. L’ho trovato troppo finto, con dei dialoghi artefatti che hanno fatto vacillare la mia sospensione dell’incredulità. Pur apprezzando molto il significato del racconto, mi è sembrato il meno riuscito della raccolta.

Si prosegue con Il lato mortale, uno dei più lunghi de La landa delle strane idee. Questo mi è piaciuto molto: peccato per l’eccessiva mancanza di tridimensionalità dei personaggi, altrimenti sarebbe stato perfetto.

Quindi incontriamo Michele, un piccolo thriller psicologico dalla trama piuttosto comune, ma nondimeno sapientemente scritto.

La raccolta termina con Un eroe lo si riconosce dal cappello e con quel filo di follia che ricongiunge la fine con l’inizio del libro. Questo racconto unisce il difetto di una caratterizzazione debole dei personaggi con dei dialoghi non sempre efficaci, ma ci lascia con l’idea che bene e male continueranno a darsi battaglia e che Valeria continuerà a raccontarcelo.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Cuori affini mi ha sorpreso con un personaggio secondario aroasessuale senza che io ne sapessi niente. Non mi ha entusiasmato il fatto che fosse lì solo per sposare Tristan, uno dei protagonisti, e per dare il suo benestare alla sua relazione con Charles, l’altro protagonista, ma nondimeno l’assoluta indifferenza di Charlotte all’ars amatoria di Tristan mi ha fatto sbellicare (anche se non avrei dovuto perché il poveretto ci rimane malissimo).

Per il resto, Cuori affini mi è piaciuto, anche se più la prima parte della seconda: infatti, in questo romanzo ci sono due climax. Il primo è molto riuscito e riesce a tenere alta l’attenzione del lettere, mentre la seconda non è altrettanto efficace e durante la lettura mi sono un po’ annoiata.

Per quanto riguarda la parte storica, mi sembra piuttosto curata, anche se dovreste chiederlo a un’appassionatu di Età della Reggenza, cosa che io non sono.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Come ho scritto a suo tempo nello scegliere Padiglioni lontani la mia più grande paura era quella di trovarmi a leggere un romanzo con un punto di vista colonialista, visto che l’autrice proveniva da una famiglia con stretti legami con l’impero anglo-indiano e abbia vissuto diversi anni in India.

Per fortuna, in gran parte si trattava di una paura ingiustificata. Gli unici momento in cui Kaye mi ha infastidito il mio culo bianco sono quelli nei quali professa le opportunità della collaborazione tra culture diverse (in questo caso quella inglese con quelle presenti in India), dimenticando che il Regno Unito non era andato in India per collaborare e che i rapporti tra i due popoli non possono essere ridotti a relazioni tra persone. L’idea che tutto sarebbe andato meglio scremando persone violente e razziste mi è sembrata molto naïf.

Accanto a questa ingenuità, però, c’è un ritratto dell’India e della sua complessità davvero molto interessante, dettato evidentemente da un grande amore per questa nazione. C’è molto rispetto per le sue tradizioni e questo fa sì che non vengano risparmiate delle stoccate agli aspetti che non funzionano, ma senza opporre una presunta superiorità inglese (che per Kaye non esiste, visto che diversi esponenti del Regno Unito non fanno una bella figura).

Per il resto la storia ha un gusto epico ed è di quelle che divori perché ti affezioni ai vari personaggi (pure ai cavalli, in effetti) e devi assolutamente sapere al più presto come evolveranno le loro vite. È di quei mattoni che non fanno pesare il loro numero di pagine, pieni di avventura, amore (meno di quanto pensassi, e per fortuna, perché la prima notte di passione tra Ash e Juli è una delle cose più creepy che abbia mai letto e pare uscita dal più brutto degli Harmony), intrighi, amicizie e eroismo. Se adesso avete lunghe giornate da passare a casa, direi che Padiglioni lontani può essere un buon libro da recuperare (adesso edito da E/O).

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Sono stata molto contenta di questa lettura di gennaio con LiberTiAmo: sebbene avessi visto il film di Spielberg anni e anni fa (talmente tanti da ricordarmelo a malapena, in effetti), non mi ero mai avvicinata al libro.

Sulla storia, niente da dire, naturalmente: Oscar Schindler e sua moglie Emilie figurano tra i Giusti tra le nazioni per aver salvato un migliaio di persone ebree dalla Shoah, usando i loro agganci e le loro risorse, senza risparmiarsi e senza mai rassegnarsi all’orrore e alla crudeltà gratuita.

Sullo stile con il quale Keneally ha raccontato la storia, devo dire che in alcuni punti mi è sembrato meno appassionante, nonostante le vicende narrate siano così significative. Penso di essere rimasta infastidita dal fatto che si tratta di un non-fiction novel, mentre avrei preferito leggere un non-fiction ‘puro’ – per così dire – che nella mia testa sarebbe stato più adatto per questa storia. Giusto nella mia testa, visto che La lista di Schindler ha vinto il Booker Prize nel 1982: deve essere colpa del mio potente amore per la saggistica.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Finalmente mi sono decisa a leggere un libro pubblicato da Sur dopo averne comprati non so quanti. Ho iniziato da questo breve libro, l’unico scritto da Emma Reyes, che contiene ventitré lettere autobiografiche. L’autrice, come racconta lei stessa nel libro, ha avuto un’infanzia terribile in un contesto di povertà e violenza.

Per questo motivo, avendo avuto accesso a una misera educazione solo nella tarda adolescenza, ha scelto di scrivere quest’autobiografia in forma di lettere, per la sua difficoltà a mettere nero su bianco la sua esperienza, così come ha preteso che gli errori nella sua scrittura non venissero corretti in segno di rispetto per la sua giovinezza vissuta in povertà.

Le lettere raccontano la vita di Reyes usando il suo punto di vista di bambina e poi adolescente: è pazzesco il realismo della narrazione. Vengono riportati i fatti salienti per una bambina con la sua innocenza che non le permette di capire tutto quello che le accade intorno. In questo modo, non sempre riusciamo a ricostruire cosa sia accaduto: durante la lettura si fanno delle ipotesi, ma nel corso del libro non verranno mai confermate.

Attraverso gli occhi di Reyes vediamo tutta la violenza gratuita scaricata su una bambina indifesa, tutta la crudeltà nel toglierle le sue piccole gioie e la stolida incomprensione di chi pensa di sapere cosa è giusto e cosa è sbagliato e lo impone a suon di punizioni che sfociano nella tortura.

Davvero un libriccino notevole: e se volete dare un’occhiata ai dipinti di Emma Reyes, potete consultare questo link.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Lo so, a giudicare dalla copertina e dal titolo tutto quello che viene da pensare su questo libro è: ma che è ‘sta cafonata? Dà proprio l’impressione di un libro che intende sfruttare la tragedia di Auschwitz per venderci una storiella d’amore.

E invece.

Un amore ad Auschwitz racconta la storia di Mala Zimetbaum, che cita anche Primo Levi ne I sommersi e i salvati, una donna ebrea che riuscì a entrare nelle grazie delle sorveglianti di Auschwitz Maria Mandel e Margot Dreschel e a salvare la vita di numerose persone fornendo loro consigli, cibo, abiti, farmaci o un lavoro meno oneroso quando le loro forze venivano meno. Tutto questo essendo lei stessa una prigioniera.

Paci ci racconta questa storia sottolineando quanto sia poco conosciuta al pubblico, sebbene numerosissime persone sopravvissute parlassero di lei come di una benefattrice che, sebbene avesse numerosi privilegi all’interno del campo, non suscitava alcun odio o invidia perché usava ogni suo potere per migliorare o addirittura salvare la vita di chi poteva.

La sua vita al campo finì per intrecciarsi a quella di Edek Galiński, che faceva parte della resistenza e che poteva muoversi con una certa libertà perché lavorava come meccanico al campo femminile ed era un detenuto politico non ebreo.

Vi consiglio vivamente di recuperare questa storia, che purtroppo non ha un lieto fine, ma contiene tanta speranza in luogo dove siamo abituatu a non vederne mai nessuna.