Libro di difficile lettura e di difficile recensione. Non un romanzo epistolare, non un romanzo d'amore nel senso proprio del termine. Piuttosto un racconto frammentato, irregolare, che procede a singhiozzi tra lampi di genio poetico e momenti di assoluta grettezza. Il filo conduttore è, a mio avviso, la ricerca spasmodica (anzi, morbosa) dell'altrə per colmare i propri vuoti nelle pienezze altrui; la condivisione del trauma come cura. Ma anche l'idealizzazione dell'interlocutore, il confine tra comunione e incomunicabilità, tra corpo e parola (e, forse, addirittura, il superamento di quel confine, con la parola che si fa corpo?).

Prima di iniziare a leggerlo ero molto curioso, dopo qualche pagina annoiato, a metà vagamente disgustato ma rapito, verso la fine stanco e di nuovo incuriosito; dopo averlo finito, esausto e confuso.

Non lo so, devo pensarci un po' su.