Quanto di più pynchoniano mi sia capitato di leggere in Italia. Scritto da me penso sia il massimo complimento. Stona solo una scena totalmente fuori contesto sul finire in cui si imbrattano i partigiani del tutto gratuitamente, forse per irresistibile tentazione all'equidistanza (di solito figlia di una mediocre voglia di piacere a tutti e di approvazione), o forse per altro calcolo che però non sono riuscito a interpretare. Al netto di questo un libro che ti travolge e ti porta lontano e vicino al tempo stesso, come solo il maestro sa fare.
Quale altra sensazione si può provare, quando finisci un libro che per tre settimane ti ha completamente rapito? Giravo per casa con il libro in mano. Andavo in bagno? Lo prendevo, anche solo per una pisciata. Passavo dalla cucina alla sala? Con il libro in mano, anche se stavo andando a correggere dei compiti o a preparare una lezione, e sapevo che fino a sera non avrei potuto leggerne manco una pagina. Doveva stare con me, si sa mai che fossi riuscito a strappargli due pagine di nascosto!
Ecco, di un libro così non è possibile scrivere una recensione. Un'ode, un inno. forse. Un'elegia.
Quando poi, come se non bastasse, il libro appena finito è uno dei più belli che tu abbia mai letto; di quelli che porteresti nella cinquina della famosa isola; che ti fa venire voglia di scrivere ma che te la fa anche passare...
Ecco, …
Il lutto
Quale altra sensazione si può provare, quando finisci un libro che per tre settimane ti ha completamente rapito? Giravo per casa con il libro in mano. Andavo in bagno? Lo prendevo, anche solo per una pisciata. Passavo dalla cucina alla sala? Con il libro in mano, anche se stavo andando a correggere dei compiti o a preparare una lezione, e sapevo che fino a sera non avrei potuto leggerne manco una pagina. Doveva stare con me, si sa mai che fossi riuscito a strappargli due pagine di nascosto!
Ecco, di un libro così non è possibile scrivere una recensione. Un'ode, un inno. forse. Un'elegia.
Quando poi, come se non bastasse, il libro appena finito è uno dei più belli che tu abbia mai letto; di quelli che porteresti nella cinquina della famosa isola; che ti fa venire voglia di scrivere ma che te la fa anche passare...
Ecco, di un libro così non è possibile scrivere una recensione. Preparare un'attentato, forse. Godersi l'invidia, di sicuro. Ed il piacere di essercisi imbattuti, ed di aver avuto fiducia nel proprio istinto.
Ferrovie del Messico è un universo, un libro-mondo da leggere e rileggere. Molti libri in uno, ognuno spassoso, intelligente, profondo, doloroso, illuminante, debordante, leggero, folle. Quello che avrei sempre voluto scrivere io, ma all'ennesima potenza. E pure di più. C'è tutto quello che hai amato: Pynchon e Marquez; Soriano e Foster Wallace; Bolano e tutti gli altri, ma anche di più.
Anche di più, perché tutta questa... pienezza, questa ricchezza è al tempo stesso leggera, ma mai, MAI superficiale. Anzi.
Ed ultimo, ma non meno importante, è tutta ambientata in pochi, densissimi giorni di febbraio del 1944. Ad Asti. Asti. E qui solo il genio.
